Das Neue Leben (La Vita Nuova)

DAS NEUE LEBEN.
(LA VITA NUOVA.)

In dem Teil des Buches meiner Erinnerung, vor dem wenig zu lesen ist, steht eine Rubrik: Incipit Vita Nova. Unter dieser Rubrik finde ich vieles geschrieben; und darunter die Worte, die ich in dieses Büchlein zu kopieren gedenke; wenn nicht alle, so doch zumindest ihren Inhalt.

Neunmal schon, seit meiner Geburt, war der Himmel des Lichts fast zum selben Punkt zurückgekehrt, was seine eigene Umdrehung betrifft, als die glorreiche Dame meines Geistes meinen Augen zuerst offenbar wurde; eben sie, die von vielen, die nicht wussten, warum, Beatrice genannt wurde. Sie hatte schon so lange in diesem Leben geweilt, dass innerhalb ihrer Zeit der Sternenhimmel nach Osten um ein Zwölftel eines Grades gerückt war; so dass sie mir fast am Anfang ihres neunten Jahres erschien, und ich sie fast am Ende meines neunten Jahres sah. Ihr Gewand an diesem Tag war von einer höchst edlen Farbe, ein gedämpftes und schönes Purpurrot, gegürtet und geschmückt, wie es ihrem zarten Alter am besten entsprach. In diesem Moment, sage ich wahrhaftig, begann der Geist des Lebens, der in der geheimsten Kammer des Herzens wohnt, so heftig zu zittern, dass die geringsten Pulse meines Körpers davon erschüttert wurden; und zitternd sprach er diese Worte: Ecce deus fortior me, qui veniens dominabitur mihi. In diesem Moment erfüllte sich der belebte Geist, der in der hohen Kammer wohnt, wohin alle Sinne ihre Wahrnehmungen tragen, mit Staunen und sprach, besonders zu den Geistern der Augen, diese Worte: Apparuit jam beatitudo vestra. In diesem Moment begann der natürliche Geist, der dort wohnt, wo unsere Nahrung verabreicht wird, zu weinen und sprach weinend diese Worte: Heu miser! quia frequenter impeditus ero deinceps.

Ich sage, von da an beherrschte die Liebe meine Seele ganz; die ihr sofort angetraut wurde, und mit so sicherer und unbestrittener Herrschaft (kraft starker Einbildung), dass mir nichts anderes übrig blieb, als all ihren Befehlen fortwährend zu gehorchen. Oft befahl sie mir, zu suchen, ob ich diese jüngste der Engel sehen könnte: weshalb ich in meiner Jugend oft nach ihr suchte und sie so edel und preiswürdig fand, dass von ihr gewiss die Worte des Dichters Homer hätten gesagt werden können: „Sie schien nicht die Tochter eines sterblichen Mannes, sondern Gottes zu sein.“ Und obwohl ihr Bild, das immer bei mir war, eine Erhöhung der Liebe war, um mich zu unterwerfen, war es doch von so vollkommener Qualität, dass es niemals zuließ, dass ich von der Liebe ohne den treuen Rat der Vernunft beherrscht wurde, wann immer solcher Rat nützlich zu hören war. Aber da meine Worte, wenn ich mich zu sehr mit den Leidenschaften und Taten solcher frühen Jugend aufhielte, als fabelhaft angesehen werden könnten, werde ich sie beiseitelegen; und viele Dinge, die nach dem Muster dieser gedacht werden können, übergehend, werde ich zu solchen kommen, die in meiner Erinnerung mit besserer Deutlichkeit geschrieben stehen.

Nach so vielen Tagen, dass genau neun Jahre seit dem oben beschriebenen Erscheinen dieses anmutigsten Wesens vergangen waren, geschah es am letzten dieser Tage, dass dieselbe wundersame Dame mir ganz in reinem Weiß gekleidet erschien, zwischen zwei sanften Damen, die älter waren als sie. Und als sie durch eine Straße ging, wandte sie ihre Augen dorthin, wo ich zutiefst beschämt stand: und durch ihre unsägliche Höflichkeit, die nun im Großen Zyklus belohnt wird, grüßte sie mich mit so tugendhaftem Benehmen, dass ich damals und dort die eigentlichen Grenzen der Seligkeit zu schauen schien. Die Stunde ihrer süßesten Begrüßung war genau die neunte dieses Tages; und weil es das erste Mal war, dass Worte von ihr meine Ohren erreichten, geriet ich in eine solche Süße, dass ich von dannen ging wie berauscht. Und als ich mich in die Einsamkeit meines eigenen Zimmers begab, begann ich über diese höchst zuvorkommende Dame nachzudenken, und während ich über sie nachdachte, überkam mich ein angenehmer Schlummer, in dem mir eine wundersame Vision präsentiert wurde: denn es schien in meinem Zimmer ein Nebel von der Farbe des Feuers zu sein, in dem ich die Gestalt eines Herrn von schrecklichem Aussehen für diejenigen erkannte, die ihn ansehen sollten, aber der dabei innerlich zu frohlocken schien, dass es ein Wunder war zu sehen. Sprechend sagte er viele Dinge, von denen ich nur wenige verstehen konnte; und von diesen dies: Ego dominus tuus. In seinen Armen schien mir eine Person zu schlafen, nur mit einem blutroten Tuch bedeckt; auf die ich sehr aufmerksam blickte, erkannte ich, dass es die Dame der Begrüßung war, die sich am Tag zuvor herabgelassen hatte, mich zu grüßen. Und der, der sie hielt, hielt auch in seiner Hand eine Sache, die in Flammen brannte; und er sagte zu mir: Vide cor tuum. Aber als er eine Weile bei mir geblieben war, dachte ich, dass er sich daranmachte, die Schlafende zu wecken; danach ließ er sie das Ding essen, das in seiner Hand flammte; und sie aß wie eine, die sich fürchtete. Dann, nachdem er wieder eine Weile gewartet hatte, verwandelte sich all seine Freude in bitterstes Weinen; und während er weinte, nahm er die Dame in seine Arme, und es schien mir, dass er mit ihr zum Himmel emporstieg: wodurch mich eine so große Angst überkam, dass mein leichter Schlummer nicht darüber hinwegdauern konnte, sondern plötzlich unterbrochen wurde. Und sofort, nachdem ich nachgedacht hatte, wusste ich, dass die Stunde, in der diese Vision mir offenbar geworden war, die vierte Stunde (das heißt, die erste der neun letzten Stunden) der Nacht war.

Dann, über das Gesehene nachsinnend, beschloss ich, es vielen Dichtern zu erzählen, die damals berühmt waren: und da ich selbst in gewisser Weise die Kunst besaß, in Reimen zu sprechen, beschloss ich, ein Sonett zu verfassen, in dem ich, nachdem ich alle, die der Liebe unterworfen sind, gegrüßt und sie gebeten hatte, meine Vision zu deuten, ihnen die Dinge schreiben wollte, die ich im Schlaf gesehen hatte. Und das Sonett, das ich machte, war dieses: –

Dieses Sonett ist in zwei Teile gegliedert. Im ersten Teil grüße ich und bitte um eine Antwort; im zweiten bezeichne ich, worauf zu antworten ist. Der zweite Teil beginnt hier: „Von jenen langen Stunden.“

Auf dieses Sonett erhielt ich viele Antworten, die viele verschiedene Meinungen enthielten; von denen eine von dem gesandt wurde, den ich jetzt den ersten unter meinen Freunden nenne, und sie begann so: „Nach meinem Denken sahst du allen Wert.“ Und tatsächlich, als er erfuhr, dass ich derjenige war, der ihm diese Reime geschickt hatte, begann unsere Freundschaft. Aber die wahre Bedeutung dieser Vision wurde damals von niemandem erkannt, obwohl sie jetzt auch dem Ungeübtesten offensichtlich ist.

Von jener Nacht an begannen die natürlichen Funktionen meines Körpers geplagt und behindert zu werden, denn ich war ganz dem Nachdenken über dieses gnädigste Geschöpf hingegeben: wodurch ich in kurzer Zeit so schwach und so heruntergekommen wurde, dass es vielen meiner Freunde unangenehm war, mich anzusehen; während andere, aus Missgunst bewegt, versuchten herauszufinden, was ich verborgen halten wollte. Darum erzählte ich (den Sinn ihrer unfreundlichen Fragen erkennend), durch den Willen der Liebe, die mich nach den Ratschlägen der Vernunft leitete, dass es die Liebe selbst sei, die so mit mir verfahren war: und ich sagte dies, weil die Sache so deutlich in meinem Antlitz zu erkennen war, dass es keine Möglichkeit mehr gab, sie zu verbergen. Als sie aber weiter fragten: „Und durch wessen Hilfe hat die Liebe dies getan?“, blickte ich lächelnd in ihre Gesichter und erwiderte kein Wort.

Nun geschah es eines Tages, dass dieses gnädigste Geschöpf dort saß, wo Worte der Königin der Herrlichkeit zu hören waren; und ich war an einem Ort, von wo meine Augen ihre Seligkeit schauen konnten: und zwischen ihr und mir, in direkter Linie, saß eine andere Dame von angenehmem Aussehen; die sich viele Male zu mir umdrehte und sich über meinen anhaltenden Blick wunderte, der sie zum Objekt zu haben schien. Und viele bemerkten, dass sie so blickte; so dass ich, als ich von dort wegging, hinter mir flüstern hörte: „Seht, wohin eine solche Dame ihn gebracht hat;“ und dabei nannten sie diejenige, die sich in der Mitte zwischen der sanftesten Beatrice und meinen Augen befunden hatte. Darum war ich beruhigt und wusste, dass mein Geheimnis an diesem Tag nicht offenbar geworden war. Dann kam mir sofort der Gedanke, dass ich diese Dame als Deckmantel für die Wahrheit benutzen könnte: und so gut spielte ich meine Rolle, dass die meisten derer, die mich bisher beobachtet und bewundert hatten, nun glaubten, mich durchschaut zu haben. Durch sie hielt ich mein Geheimnis verborgen, bis einige Jahre vergangen waren; und zu meiner besseren Sicherheit verfasste ich sogar verschiedene Reime zu ihren Ehren; wovon ich hier nur so viel schreiben werde, wie die sanfteste Beatrice betrifft, was nur sehr wenig ist. Außerdem fasste ich ungefähr zur gleichen Zeit, als diese Dame ein Deckmantel für so viel Liebe meinerseits war, den Entschluss, den Namen dieses gnädigsten Geschöpfes zusammen mit vielen anderen Frauennamen, und besonders mit dem derer, von der ich sprach, aufzuschreiben. Und zu diesem Zweck stellte ich die Namen von sechzig der schönsten Damen in jener Stadt zusammen, wo Gott meine eigene Dame platziert hatte; und diese Namen führte ich in einem Brief in Form eines Sirvent ein, den ich hier nicht abschreiben möchte. Auch hätte ich nichts von dieser Sache gesagt, wenn ich nicht eine gewisse merkwürdige Sache festhalten wollte, nämlich: dass ich, nachdem ich die Liste geschrieben hatte, feststellte, dass der Name meiner Dame nur an neunter Stelle unter den Namen dieser Damen stehen konnte.

Nun traf es sich mit derjenigen, durch deren Hilfe ich mein Verlangen so lange verborgen hatte, dass sie die Stadt, von der ich spreche, verlassen und weit reisen musste: weshalb ich, durch den Verlust einer so ausgezeichneten Verteidigung sehr bestürzt, mehr Mühe hatte, als ich mir je zuvor hätte vorstellen können. Und da ich dachte, dass, wenn ich nicht etwas wehmütig von ihrer Abreise spräche, meine frühere Täuschung schneller durchschaut würde, beschloss ich, ein klagendes Sonett darüber zu verfassen; welches ich hier schreiben werde, weil es gewisse Worte enthält, deren unmittelbare Ursache meine Dame war, wie demjenigen klar sein wird, der versteht.

Und das Sonett lautete:—

Dieses Gedicht hat zwei Hauptteile; denn im ersten möchte ich die Treuen der Liebe mit jenen Worten des Propheten Jeremias anrufen: „O vos omnes qui transitis per viam, attendite et videte si est dolor sicut dolor meus,“ und sie bitten, innezuhalten und mir zuzuhören. Im zweiten erzähle ich, wohin die Liebe mich versetzt hatte, mit einer anderen Bedeutung als der, die der letzte Teil des Gedichts zeigt, und ich sage, was ich verloren habe. Der zweite Teil beginnt hier: „Liebe, (niemals, gewiss).“

Eine gewisse Zeit nach dem Abschied jener Dame gefiel es dem Meister der Engel, ein junges und von sanfter Erscheinung stammendes Mädchen in Seine Herrlichkeit zu rufen, das in der Stadt, von der ich spreche, sehr liebenswert gewesen war: und ich sah ihren Körper ohne Seele unter vielen Damen liegen, die bitterlich weinten. Daraufhin, mich erinnernd, dass ich sie in Gesellschaft der vortrefflichen Beatrice gesehen hatte, konnte ich einige Tränen nicht zurückhalten; und weinend beschloss ich, etwas über ihren Tod zu sagen, als Belohnung dafür, sie eine Weile mit meiner Dame gesehen zu haben; was ich am Ende der Verse, die ich in dieser Angelegenheit schrieb, erwähnte, wie derjenige erkennen wird, der es versteht. Und ich schrieb zwei Sonette, die wie folgt lauten:—

I.

Dieses erste Sonett ist in drei Teile gegliedert. Im ersten rufe und bitte ich die Treuen der Liebe zu weinen; und ich sage, dass ihr Herr weint, und dass sie, wenn sie den Grund seines Weinens hören, eher bereit sein werden, mir zuzuhören. Im zweiten erzähle ich diesen Grund. Im dritten spreche ich von der Ehre, die die Liebe dieser Dame erwiesen hat. Der zweite Teil beginnt hier: „Wenn nun so viele Damen;“ der dritte hier: „Nun höret.“

II.

Dieses Gedicht ist in vier Teile gegliedert. Im ersten spreche ich den Tod mit bestimmten Eigennamen an. Im zweiten, zu ihr sprechend, nenne ich den Grund, warum ich mich dazu bewogen fühle, sie anzuprangern. Im dritten schimpfe ich auf sie. Im vierten wende ich mich an eine unbestimmte Person, obwohl in meiner eigenen Vorstellung definiert. Der zweite Teil beginnt hier: „Da du allein;“ der dritte hier: „Und nun (denn ich muss);“ der vierte hier: „Wer den Himmel nicht verdient.“

Einige Tage nach dem Tod dieser Dame musste ich die Stadt verlassen, von der ich spreche, und dorthin gehen, wo sie wohnte, die einst mein Schutz war; wenn auch das Ende meiner Reise nicht ganz so weit reichte. Und obwohl ich sichtbar in Gesellschaft vieler war, war die Reise so beschwerlich, dass ich kaum genug Seufzer hatte, um die Schwere meines Herzens zu erleichtern; da ich, während ich ging, meine Seligkeit hinter mir ließ. Darum geschah es, dass der, der mich kraft meiner sanftesten Dame regierte, meinem Geist sichtbar wurde, im leichten Gewand eines Reisenden, grob gefertigt. Er erschien mir beunruhigt und blickte stets zu Boden; nur manchmal wandten sich seine Augen einem klaren und schnellen Fluss zu, der den Weg entlangfloss, den ich nahm. Und dann dachte ich, dass die Liebe mich rief und mir diese Worte sagte: „Ich komme von jener Dame, die so lange deine Bürgin war; was ihre Rückkehr betrifft, so weiß ich, dass sie nicht sein kann. Darum habe ich das Herz genommen, das ich dich bei ihr ließ, und trage es zu einer anderen Dame, die, wie sie, deine Bürgin sein wird;“ (und als er sie nannte, kannte ich sie wohl). „Und von diesen Worten, die ich gesprochen habe, wenn du wieder welche sprechen solltest, so sei es so, dass niemand daraus erkennen möge, dass deine Liebe für sie geheuchelt war, die du nun für eine andere heucheln musst.“ Und als er so gesprochen hatte, war all meine Vorstellung plötzlich verschwunden, denn es schien mir, dass die Liebe ein Teil meiner selbst wurde: so dass ich, wie in meinem Aussehen verändert, den ganzen Tag voller Gedanken und mit schwerem Seufzen weiterfuhr. Und als der Tag vorüber war, schrieb ich dieses Sonett:—

Dieses Sonett hat drei Teile. Im ersten Teil erzähle ich, wie ich die Liebe traf und von ihrem Aussehen. Im zweiten erzähle ich, was sie mir sagte, wenn auch nicht vollständig, aus Furcht, mein Geheimnis zu verraten. Im dritten sage ich, wie sie verschwand. Der zweite Teil beginnt hier: „Dann, als ich ging;“ der dritte hier: „Womit so viel.“

Nach meiner Rückkehr machte ich mich auf die Suche nach jener Dame, die mein Meister mir auf meiner seufzenden Reise genannt hatte. Und da ich mich kurzfassen möchte, erzähle ich nun, dass ich sie in kurzer Zeit zu meiner Bürgin machte, und zwar so, dass die Angelegenheit von vielen in kaum höflichen Worten besprochen wurde; wodurch ich oft viele beschwerliche Stunden hatte. Und dadurch geschah es (nämlich: durch dieses falsche und böse Gerücht, das mich des Lasters zu bezichtigen schien), dass sie, die die Zerstörerin allen Übels und die Königin allen Guten war, dorthin kam, wo ich war, und mir ihren süßesten Gruß verweigerte, in dem allein meine Seligkeit lag. Und hier ist es angebracht, ein wenig von dieser gegenwärtigen Angelegenheit abzuweichen, damit richtig verstanden werden kann, von welcher überragenden Tugend ihr Gruß für mich war. Zu diesem Zweck sage ich, dass, wenn sie an irgendeinem Ort erschien, es mir durch die Hoffnung auf ihren vortrefflichen Gruß so schien, als gäbe es keinen Feind mehr für mich; und eine solche Wärme der Nächstenliebe überkam mich, dass ich in diesem Moment sicherlich jedem vergeben hätte, der mir Unrecht getan hatte; und wenn man mich dann nach irgendeiner Sache gefragt hätte, hätte ich ihm nur „Liebe“ sagen können, mit einem von Demut erfüllten Antlitz. Und als sie sich bereit machte, mich zu grüßen, stieß der Geist der Liebe, alle anderen Wahrnehmungen zerstörend, die schwachen Geister meiner Augen hinaus und sagte: „Huldigt eurer Herrin“, und trat an ihre Stelle, um zu gehorchen: so dass, wer wollte, dann die Liebe hätte sehen können, indem er die Lider meiner Augen zittern sah. Und als diese sanfteste Dame ihren Gruß gab, erzeugte die Liebe, weit davon entfernt, ein Medium zu sein, das meine unerträgliche Seligkeit vernebelte, eine so überwältigende Süße in mir, dass mein Körper, ganz ihr unterworfen, viele Male hilflos und passiv blieb. Wodurch offenbar wird, dass allein in ihrem Gruß für mich Seligkeit lag, die dann sehr oft meine Belastbarkeit überstieg.

Und nun, meinen Diskurs fortsetzend, werde ich weiter berichten, dass, als mir diese Seligkeit zum ersten Mal verwehrt wurde, ich von solcher Trauer ergriffen wurde, dass ich mich von anderen trennte und an einen einsamen Ort ging, um den Boden mit bittersten Tränen zu benetzen: und als ich durch diese Hitze des Weinens etwas erleichtert war, begab ich mich in meine Kammer, wo ich ungestört klagen konnte. Und dort, nachdem ich zur Herrin aller Barmherzigkeit gebetet und auch gesagt hatte: „O Liebe, hilf du deinem Diener“, schlief ich plötzlich ein wie ein geschlagenes, schluchzendes Kind. Und in meinem Schlaf, gegen die Mitte desselben, schien ich im Zimmer, an meiner Seite sitzend, einen Jüngling in sehr weißem Gewand zu sehen, der seine Augen tief nachdenklich auf mich gerichtet hielt. Und als er einige Zeit geschaut hatte, dachte ich, dass er seufzte und mich mit diesen Worten rief: „Fili mi, tempus est ut prætermittantur simulata nostra.“ Und daraufhin schien ich ihn zu kennen; denn die Stimme war dieselbe, mit der er zu anderen Zeiten in meinem Schlaf gesprochen hatte. Dann, als ich ihn ansah, bemerkte ich, dass er kläglich weinte und dass er zu warten schien, bis ich sprach. Darum, Mut fassend, begann ich so: „Warum weinst du, Meister aller Ehre?“ Und er antwortete mir: „Ego tanquam centrum circuli, cui simili modo se habent circumferentiæ partes: tu autem non sic.“ Und als ich über seine Worte nachdachte, erschienen sie mir dunkel; so dass ich mich wieder zum Sprechen zwang und ihn fragte: „Was ist das, Meister, was du so dunkel gesprochen hast?“ Worauf er in der Volkssprache antwortete: „Frage nicht mehr, als dir nützlich sein mag.“ Woraufhin ich begann, mit ihm über ihre Begrüßung zu sprechen, die sie mir verweigert hatte; und als ich ihn nach dem Grund gefragt hatte, sagte er diese Worte: „Unsere Beatrice hat von gewissen Personen gehört, dass die Dame, die ich dir nannte, während du seufzend reistest, durch deine Bitten sehr beunruhigt ist: und darum weigerte sich dieses anmutigste Geschöpf, das der Feind aller Unruhe ist, aus Furcht vor solcher Unruhe, dich zu grüßen. Aus diesem Grund (obwohl, in Wahrheit, dein Geheimnis ihr durch vertraute Beobachtung bekannt geworden sein muss) ist es mein Wille, dass du gewisse Dinge in Reimform verfasst, in denen du darlegen sollst, welch starke Herrschaft ich durch sie über dich erlangt habe; und wie du schon von deiner Kindheit an ihr gehört hast. Rufe auch den auf, der diese Dinge weiß, um Zeugnis von ihnen abzulegen, und bitte ihn, mit ihr darüber zu sprechen; was ich, der ich er bin, willig tun werde. Und so soll sie deinen Wunsch erfahren; und wenn sie ihn weiß, soll sie auch wissen, dass diejenigen getäuscht wurden, die ihr von dir sprachen. Und schreibe diese Dinge so, dass sie eher von einer dritten Person gesprochen zu werden scheinen; und nicht direkt von dir an sie, was kaum passend ist. Danach sende sie, nicht ohne mich, wohin sie sie vielleicht hören kann; aber versehe sie mit einer angenehmen Musik, in die ich übergehen werde, wann immer es nötig ist.“ Mit dieser Rede war er fort, und mein Schlaf war unterbrochen.

Woraufhin ich mich erinnerte, dass ich diese Vision in der neunten Stunde des Tages gehabt hatte; und ich beschloss, ein Lied zu machen, bevor ich meine Kammer verließ, gemäß den Worten, die mein Meister gesprochen hatte. Und dies ist das Lied, das ich machte:—

Dieses Lied ist in drei Teile geteilt. Im ersten sage ich ihm, wohin es gehen soll, und ich ermutige es, damit es zuversichtlicher gehen kann, und ich sage ihm, wessen Gesellschaft es suchen soll, wenn es zuversichtlich und ohne Gefahr gehen will. Im zweiten sage ich, was das Lied darlegen soll. Im dritten erlaube ich ihm, zu beginnen, wann es will, und empfehle seinen Lauf den Armen des Schicksals. Der zweite Teil beginnt hier: „Mit süßem Ton;“ der dritte hier: „Mein sanftes Lied.“ Manche könnten mir widersprechen und sagen, dass sie nicht verstehen, wen ich in der zweiten Person anspreche, da das Lied lediglich die Worte sind, die ich spreche. Und deshalb sage ich, dass ich diesen Zweifel in diesem kleinen Buch selbst an einer schwierigeren Stelle lösen und klären werde, und dann möge der verstehen, der jetzt zweifelt oder wie gesagt jetzt widersprechen würde.

Nach dieser Vision, die ich aufgezeichnet habe, und nachdem ich jene Worte geschrieben hatte, die die Liebe mir diktiert hatte, begann ich, von vielen und verschiedenen Gedanken geplagt zu werden, von denen jeder mich schwer versuchte; und insbesondere gab es vier unter ihnen, die mir keine Ruhe ließen. Der erste war dieser: „Gewiss ist die Herrschaft der Liebe gut; denn sie lenkt den Geist von allen niederen Dingen ab.“ Der zweite war dieser: „Gewiss ist die Herrschaft der Liebe böse; denn je mehr Huldigung seine Diener ihm erweisen, desto schwerer und schmerzlicher sind die Qualen, mit denen er sie quält.“ Der dritte war dieser: „Der Name der Liebe ist so süß im Hören, dass es nicht möglich zu sein scheint, dass ihre Wirkungen anders als süß sind; denn der Name muss der benannten Sache gleichen; wie geschrieben steht: Nomina sunt consequentia rerum.“ Und der vierte war dieser: „Die Dame, die die Liebe erwählt hat, um dich zu regieren, ist nicht wie andere Damen, deren Herzen leicht bewegt werden.“

Und von jedem dieser Gedanken wurde ich so schwer bedrängt, dass ich dem glich, der zweifelt, welchen Weg er einschlagen soll, und der, obwohl er gehen möchte, nicht geht. Und wenn ich mir vornahm, einen Punkt zu finden, an dem all diese Wege zusammenlaufen könnten, erkannte ich nur einen Weg, und der ärgerte mich; nämlich die Barmherzigkeit anzurufen und mich ihr anzuvertrauen. Und da, als ich den Wunsch verspürte, etwas davon in Reimen zu schreiben, schrieb ich dieses Sonett:—

Dieses Sonett kann in vier Teile geteilt werden. Im ersten sage und behaupte ich, dass alle meine Gedanken die Liebe betreffen. Im zweiten sage ich, dass sie vielfältig sind, und ich erzähle von ihrer Vielfalt. Im dritten sage ich, worin sie alle übereinstimmen. Im vierten sage ich, dass ich, wenn ich über die Liebe sprechen möchte, nicht weiß, welchen dieser Gedanken ich als Argument nehmen soll; und dass ich, wenn ich es von allen nehmen wollte, meine Feindin, meine Dame Mitleid, anrufen muss. „Dame“ sage ich, wie in einer spöttischen Redeweise. Der zweite Teil beginnt hier: „Doch haben sie unter sich;“ der dritte: „Alle verlangen;“ der vierte: „Und so.“

Nach diesem Kampf mit vielen Gedanken geschah es eines Tages, dass meine gnädigste Dame mit einer Gesellschaft von Damen an einem bestimmten Ort war; wohin ich von einem Freund von mir geführt wurde; er dachte, mir eine große Freude zu bereiten, indem er mir die Schönheit so vieler Frauen zeigte. Dann fragte ich, kaum wissend, wohin er mich führte, aber ihm vertrauend (der seinen Freund doch an den letzten Rand des Lebens führte): „Zu welchem Zweck sind wir unter diese Damen gekommen?“ und er antwortete: „Damit sie würdig bedient werden.“ Und sie waren um eine Edelfrau versammelt, die an diesem Tag verheiratet wurde; es war der Brauch der Stadt, dass diese ihr Gesellschaft leisten sollten, wenn sie zum ersten Mal im Hause ihres Mannes zu Tisch saß. Deshalb beschloss ich, wie es meinem Freund gefiel, bei ihm zu bleiben und diesen Damen Ehre zu erweisen.

Doch sobald ich dies beschlossen hatte, begann ich eine Ohnmacht und ein Pochen an meiner linken Seite zu fühlen, das bald meinen ganzen Körper ergriff. Woraufhin ich mich erinnere, dass ich mich verstohlen an ein Gemälde lehnte, das die Wände dieses Hauses zierte; und aus Furcht, mein Zittern könnte von ihnen bemerkt werden, hob ich meine Augen, um diese Damen anzusehen, und nahm dann zum ersten Mal unter ihnen die ausgezeichnete Beatrice wahr. Und als ich sie wahrnahm, wurden alle meine Sinne von der großen Herrschaft überwältigt, die die Liebe erlangte, da sie sich so nahe bei diesem gnädigsten Wesen befand, bis mir nichts als die Geister des Sehens blieben; und selbst diese blieben aus ihren eigenen Instrumenten vertrieben, weil die Liebe an diesen geehrten Ort ihrerseits eindrang, damit sie sie umso besser betrachten konnte. Und obwohl ich anders war als zuvor, betrauerte ich die so vertriebenen Geister, die ein schlimmes Klagen erhoben und sagten: „Wenn er uns nicht auf diese Weise vertrieben hätte, würden auch wir das Wunder dieser Dame sehen.“ Daraufhin begannen viele ihrer Freunde, die meine Verwirrung bemerkt hatten, sich zu wundern; und zusammen mit ihr flüsterten sie über mich und verspotteten mich. Woraufhin mein Freund, der nicht wusste, was er denken sollte, mich bei den Händen nahm und mich aus ihrer Mitte zog und wissen wollte, was mir fehle. Dann, nachdem er mich eine Weile ruhig gehalten hatte, bis meine Wahrnehmungen zurückgekehrt waren, antwortete ich meinem Freund: „Fürwahr habe ich jetzt meine Füße auf jenen Punkt des Lebens gesetzt, jenseits dessen der nicht gehen darf, der zurückkehren will.“

Danach, ihn verlassend, ging ich zurück in das Zimmer, wo ich zuvor geweint hatte; und wieder weinend und beschämt, sagte ich: „Wenn diese Dame nur von meinem Zustand wüsste, glaube ich nicht, dass sie mich so verspotten würde; nein, ich bin sicher, dass sie etwas Mitleid empfinden müsste.“ Und in meinem Weinen dachte ich daran, gewisse Worte zu schreiben, in denen ich, zu ihr sprechend, den Anlass meiner Entstellung andeuten sollte, ihr auch erzählend, wie ich wusste, dass sie nichts davon wusste: was, wenn es bekannt wäre, wie ich sicher war, andere zu Mitleid bewegen müsste. Und dann, weil ich hoffte, dass es vielleicht zu ihren Ohren gelangen könnte, schrieb ich dieses Sonett:—

Dieses Sonett teile ich nicht in Teile, weil eine Teilung nur vorgenommen wird, um die Bedeutung des Geteilten zu erschließen: und dieses, wie es durch die gegebenen Gründe hinreichend klar ist, bedarf keiner Teilung. Es ist wahr, dass inmitten der Worte, durch die der Anlass dieses Sonetts gezeigt wird, zweifelhafte Worte zu finden sind; nämlich, wenn ich sage, dass die Liebe all meine Geister tötet, aber dass die visuellen im Leben bleiben, nur außerhalb ihrer eigenen Instrumente. Und diese Schwierigkeit kann niemand lösen, der nicht in gleicher Weise der Liebe untertan ist; und denen, die es sind, ist das offenbar, was die zweifelhaften Worte klären würde. Und deshalb wäre es nicht gut für mich, diese Schwierigkeit zu erläutern, da mein Sprechen entweder fruchtlos oder überflüssig wäre.

Eine Weile nach dieser seltsamen Entstellung überkam mich eine starke Vorstellung, die mich nur sehr selten verließ und dann schnell zurückkehrte. Und sie war diese: „Da du durch die Gesellschaft dieser Dame so verachtet wirst, warum suchst du sie zu sehen? Wenn sie dich dies fragen sollte, welche Antwort könntest du ihr geben? Ja, selbst wenn du Herr all deiner Fähigkeiten wärst und in keiner Weise am Antworten gehindert wärst.“ Worauf ein anderer sehr demütiger Gedanke zur Antwort sagte: „Wenn ich Herr all meiner Fähigkeiten wäre und in keiner Weise am Antworten gehindert wäre, würde ich ihr sagen, dass, sobald ich mir ihre wunderbare Schönheit vorstelle, ich von dem Wunsch ergriffen werde, sie zu sehen, welcher von so großer Stärke ist, dass er in meinem Gedächtnis all jene Dinge tötet und zerstört, die sich ihm widersetzen könnten; und deshalb ist die große Qual, die ich dadurch erlitten habe, noch nicht genug, um mich davon abzuhalten, sie zu sehen.“ Und dann, wegen dieser Gedanken, beschloss ich, etwas zu schreiben, worin ich, nachdem ich meine Entschuldigung vorgebracht hatte, ihr sagen sollte, was ich in ihrer Gegenwart empfand. Worauf ich dieses Sonett schrieb:—

Dieses Sonett ist in zwei Teile geteilt. Im ersten erzähle ich den Grund, warum ich nicht davon ablasse, zu dieser Dame zu kommen. Im zweiten erzähle ich, was mir widerfährt, wenn ich zu ihr komme; und dieser Teil beginnt hier „Wenn du nah bist.“ Und auch dieser zweite Teil teilt sich in fünf verschiedene Aussagen. Denn im ersten sage ich, was die Liebe, vom Verstand beraten, mir sagt, wenn ich der Dame nahe bin. Im zweiten stelle ich den Zustand meines Herzens am Beispiel des Gesichts dar. Im dritten sage ich, wie mir jeder Vertrauensgrund fehlt. Im vierten sage ich, dass derjenige sündigt, der kein Mitleid mit mir zeigt, was mir etwas Trost spenden würde. Im letzten sage ich, warum die Menschen Mitleid haben sollten: nämlich wegen des mitleidigen Blicks, der in meine Augen tritt; welcher mitleidige Blick zerstört wird, das heißt, anderen nicht erscheint, durch das Spott dieser Dame, die diejenigen, die vielleicht dieses Mitleid sehen würden, zu einer ähnlichen Handlung verleitet. Der zweite Teil beginnt hier, „Mein Gesicht zeigt;“ der dritte, „Bis, im trunkenen Schrecken;“ der vierte, „Es wäre eine schwere Sünde;“ der fünfte, „Für die große Qual.“

Danach erzeugte dieses Sonett in mir den Wunsch, vier andere Dinge, die meinen Zustand betrafen und die ich noch nicht offenbart zu haben schien, in Verse zu fassen. Das erste davon war der Kummer, der mich sehr oft befiel, wenn ich mich an die Seltsamkeit erinnerte, die die Liebe in mir bewirkte; das zweite war, wie die Liebe mich viele Male so plötzlich und mit solcher Stärke überfiel, dass mir kein anderes Leben blieb als ein Gedanke, der von meiner Dame sprach; das dritte war, wie ich, wenn die Liebe mich auf diese Weise bekämpfte, ganz farblos aufstand, um meine Dame zu sehen, in der Vorstellung, dass ihr Anblick mich gegen den Angriff der Liebe verteidigen würde, und dabei ganz vergaß, was ihre Anwesenheit mir brachte; und das vierte war, wie, wenn ich sie sah, der Anblick mich nicht nur nicht verteidigte, sondern das wenige Leben, das mir noch blieb, nahm. Und diese vier Dinge sagte ich in einem Sonett, welches dies ist:—

Dieses Sonett ist in vier Teile geteilt, wobei vier Dinge darin erzählt werden; und da diese oben dargelegt sind, unterscheide ich die Teile nur nach ihren Anfängen. Deshalb sage ich, dass der zweite Teil beginnt: „Die Liebe schlägt mich;“ der dritte: „Und wenn ich dann;“ der vierte: „Kaum hebe ich.“

Nachdem ich diese drei letzten Sonette geschrieben hatte, in denen ich zu meiner Dame sprach und ihr fast meinen ganzen Zustand erzählte, schien es mir, dass ich schweigen sollte, da ich genug über mich selbst gesagt hatte. Doch obwohl ich nicht wieder zu ihr sprach, musste ich danach über eine andere, edlere Angelegenheit schreiben als die vorhergehende. Und damit der Anlass dessen, was ich damals schrieb, angenehm zu hören sein möge, werde ich es so kurz wie möglich erzählen.

Durch die starke Veränderung meines Aussehens war das Geheimnis meines Herzens nun vielen bekannt. Als dies so war, kam ein Tag, an dem sich gewisse Damen, denen es wohlbekannt war (da sie mich zu verschiedenen Zeiten in meiner Not begleitet hatten), zum Vergnügen sanfter Gesellschaft versammelten. Und als ich zufällig des Weges kam (doch ich glaube eher durch den Willen des Schicksals), hörte ich eine von ihnen mich rufen, und die Rufende war eine Dame von sehr süßer Sprache. Und als ich mich ihnen genähert hatte und bemerkte, dass meine vortreffliche Dame nicht unter ihnen war, beruhigte ich mich; und grüßte sie, nach ihrem Vergnügen fragend. Die Damen waren viele; verschiedene von ihnen lachten einander an, während verschiedene mich ansahen, als ob ich gleich sprechen würde. Doch als ich immer noch nicht sprach, sprach eine von ihnen, die zuvor mit einer anderen gesprochen hatte, mich mit meinem Namen an und sagte: „Wozu liebst du diese Dame, da du ihre Anwesenheit nicht ertragen kannst? Nun erzähle uns dies, damit wir es wissen mögen: denn sicherlich muss das Ziel einer solchen Liebe wissenswert sein.“ Und als sie diese Worte gesprochen hatte, begannen nicht nur sie, sondern alle, die bei ihr waren, mich zu beobachten, auf meine Antwort wartend. Woraufhin ich ihnen so sagte: „Damen, das Ende und Ziel meiner Liebe war nur der Gruß jener Dame, von der ich annehme, dass ihr sprecht; worin allein ich jene Glückseligkeit fand, die das Ziel des Begehrens ist. Und nun, da es ihr gefallen hat, mir dies zu verweigern, hat die Liebe, mein Meister, aus ihrer großen Güte all meine Glückseligkeit dorthin gelegt, wo meine Hoffnung mich nicht verlassen wird.“ Dann begannen jene Damen, eng miteinander zu sprechen; und wie ich Schnee im Regen fallen sah, so war ihr Gespräch mit Seufzern vermischt. Doch nach einer kleinen Weile sprach jene Dame, die mich zuerst angesprochen hatte, mich wieder mit diesen Worten an: „Wir bitten dich, dass du uns sagst, worin diese deine Glückseligkeit besteht.“ Und antwortend sagte ich nur so viel: „In jenen Worten, die meine Dame preisen.“ Worauf sie erwiderte: „Wenn deine Rede wahr wäre, wären jene Worte, die du über deinen Zustand schriebst, mit einer anderen Absicht geschrieben worden.“

Da ich nun beinahe beschämt war wegen ihrer Antwort, ging ich von ihnen weg; und während ich ging, sagte ich mir: „Da so viel Glückseligkeit in jenen Worten liegt, die meine Dame preisen, warum war meine Rede von ihr anders?“ Und dann beschloss ich, dass ich von nun an nur noch den Preis dieses allergnädigsten Wesens zum Thema meiner Schriften wählen würde. Doch als ich sehr nachgedacht hatte, schien es mir, dass ich mir ein viel zu hohes Thema vorgenommen hatte, so dass ich mich nicht traute zu beginnen; und ich blieb mehrere Tage im Wunsch zu sprechen und der Furcht zu beginnen. Danach geschah es, als ich eines Tages einen Pfad entlangging, der an einem sehr klaren Wasserlauf lag, dass mich ein großes Verlangen überkam, etwas in Reimen zu sagen: doch als ich zu überlegen begann, wie ich es sagen sollte, schien es mir unpassend, von ihr zu sprechen, es sei denn, ich sprach zu anderen Damen in der zweiten Person; das heißt, nicht zu irgendwelchen anderen Damen, sondern nur zu solchen, die so genannt werden, weil sie sanftmütig sind, ganz zu schweigen von bloßer Weiblichkeit. Daraufhin erklärte ich, dass meine Zunge wie von selbst sprach und sagte: „Ihr Damen, die ihr Verstand in der Liebe habt.“ Diese Worte legte ich mit großer Freude in meinem Herzen ab, um sie als meinen Anfang zu nehmen. Deshalb, nachdem ich in die Stadt zurückgekehrt war, von der ich sprach, und einige Tage darüber nachgedacht hatte, begann ich ein Gedicht mit diesem Anfang, das in der Art und Weise aufgebaut ist, die unten in seiner Gliederung zu sehen sein wird. Das Gedicht beginnt hier:—

Dieses Gedicht, damit es besser verstanden werde, werde ich subtiler teilen als die vorhergehenden; und deshalb werde ich drei Teile daraus machen. Der erste Teil ist ein Proömium zu den folgenden Worten. Der zweite ist der behandelte Gegenstand. Der dritte ist, gleichsam, eine Magd der vorhergehenden Worte. Der zweite beginnt hier, „Ein Engel;“ der dritte hier, „Liebes Lied, ich weiß.“ Der erste Teil ist in vier geteilt. Im ersten sage ich, zu wem ich von meiner Dame sprechen will und warum ich so sprechen werde. Im zweiten sage ich, was sie mir selbst erscheint, wenn ich über ihre Vortrefflichkeit nachdenke, und was ich äußern würde, wenn ich den Mut nicht verlöre. Im dritten sage ich, was ich zu sprechen gedenke, um nicht durch Kleinmut behindert zu werden. Im vierten, wiederholend, zu wem ich zu sprechen gedenke, nenne ich den Grund, warum ich zu ihnen spreche. Der zweite beginnt hier, „Und ich erkläre;“ der dritte hier, „Darum werde ich nicht sprechen;“ der vierte hier, „Mit euch allein.“ Dann, wenn ich sage „Ein Engel,“ beginne ich, von dieser Dame zu handeln: und dieser Teil ist in zwei geteilt. Im ersten sage ich, was von ihr im Himmel verstanden wird. Im zweiten sage ich, was von ihr auf Erden verstanden wird: hier, „Meine Dame ist begehrt.“ Dieser zweite Teil ist in zwei geteilt; denn im ersten spreche ich von ihr in Bezug auf den Adel ihrer Seele, einige ihrer aus ihrer Seele hervorgehenden Tugenden erzählend; im zweiten spreche ich von ihr in Bezug auf den Adel ihres Körpers, einige ihrer Schönheiten erzählend: hier, „Die Liebe spricht über sie.“ Dieser zweite Teil ist in zwei geteilt, denn im ersten spreche ich von gewissen Schönheiten, die der ganzen Person angehören; im zweiten spreche ich von gewissen Schönheiten, die einem bestimmten Teil der Person angehören: hier, „Was immer ihre süßen Augen.“ Dieser zweite Teil ist in zwei geteilt; denn in dem einen spreche ich von den Augen, die der Anfang der Liebe sind; im zweiten spreche ich vom Mund, der das Ende der Liebe ist. Und damit jeder lasterhafte Gedanke hieraus verbannt werde, möge der Leser sich erinnern, dass oben geschrieben steht, dass die Begrüßung dieser Dame, die ein Akt ihres Mundes war, das Ziel meiner Wünsche war, solange ich sie empfangen konnte. Dann, wenn ich sage, „Liebes Lied, ich weiß,“ füge ich eine Strophe hinzu, gleichsam als Magd der anderen, worin ich sage, was ich von diesem meinem Gedicht wünsche. Und weil dieser letzte Teil leicht zu verstehen ist, bemühe ich mich nicht mit weiteren Unterteilungen. Ich sage in der Tat, dass zur weiteren Erschließung der Bedeutung dieses Gedichts genauere Unterteilungen verwendet werden sollten; aber dennoch ist es demjenigen, der nicht genug Verstand besitzt, um es durch diese bereits gemachten zu verstehen, freigestellt, es zu lassen; denn gewiss, ich fürchte, ich habe seinen Sinn durch diese gegenwärtigen Unterteilungen zu vielen mitgeteilt, sollte es geschehen, dass viele es hören.

Als dieses Lied ein wenig verbreitet war, gefiel es einem meiner Freunde, der es hörte, mich zu befragen, ich möge ihm sagen, was Liebe sei; vielleicht schöpfte er aus den so gehörten Worten eine Hoffnung auf mich, die über mein Verdienst hinausging. Deshalb, denkend, dass es nach solchem Diskurs gut wäre, etwas über die Natur der Liebe zu sagen, und auch dem Wunsch meines Freundes entsprechend, nahm ich mir vor, gewisse Worte zu schreiben, in denen ich dieses Argument behandeln sollte. Und das Sonett, das ich dann machte, ist dieses:—

Dieses Sonett ist in zwei Teile gegliedert. Im ersten spreche ich von ihm gemäß seiner Macht. Im zweiten spreche ich von ihm, insofern seine Macht sich in die Tat umsetzt. Der zweite Teil beginnt hier: „Dann Schönheit, gesehen.“ Der erste ist in zwei Teile gegliedert. Im ersten sage ich, in welchem Subjekt diese Macht existiert. Im zweiten sage ich, wie dieses Subjekt und diese Macht zusammen entstehen und wie das eine das andere betrachtet, wie die Form die Materie. Der zweite beginnt hier: „’s ist die Natur.“ Danach, wenn ich sage: „Dann Schönheit, gesehen in tugendhaften Frauen,“ sage ich, wie sich diese Macht in die Tat umsetzt; und zuerst, wie sie sich in einem Mann umsetzt, dann wie sie sich in einer Frau umsetzt: hier: „Und Frauen empfinden.“

Nachdem ich im Vorhergehenden von der Liebe gehandelt hatte, schien es mir angebracht, auch etwas zum Lob meiner Dame zu sagen, worin dargelegt werden könnte, wie die Liebe sich offenbarte, wenn sie von ihr hervorgerufen wurde; und wie sie nicht nur sie wecken konnte, wo sie schlief, sondern wo sie nicht war, sie wunderbar erschaffen konnte. Zu diesem Zweck schrieb ich ein weiteres Sonett; und es ist dies:—

Dieses Sonett hat drei Abschnitte. Im ersten sage ich, wie diese Dame diese Kraft durch jene edelsten Züge, ihre Augen, in Aktion setzt; und im dritten sage ich dasselbe bezüglich jenes edelsten Zuges, ihres Mundes. Und zwischen diesen beiden Abschnitten befindet sich ein kleiner Abschnitt, der sozusagen um Hilfe für den vorhergehenden und den nachfolgenden Abschnitt bittet; und er beginnt hier: „O Frauen, helft.“ Der dritte beginnt hier: „Demut.“ Der erste ist in drei Teile gegliedert; denn im ersten sage ich, wie sie mit Macht das adelt, was sie anschaut; und das heißt so viel wie, dass sie die Liebe, in ihrer Kraft, dorthin bringt, wo sie nicht ist. Im zweiten sage ich, wie sie die Liebe, in der Tat, in die Herzen all jener bringt, die sie sieht. Im dritten erzähle ich, was sie danach, mit Tugend, in deren Herzen bewirkt. Der zweite beginnt: „Auf ihrem Weg;“ der dritte: „Wen sie grüßt.“ Dann, wenn ich sage: „O Frauen, helft,“ deute ich an, zu wem ich sprechen möchte, indem ich Frauen dazu aufrufe, mir zu helfen, sie zu ehren. Dann, wenn ich sage: „Demut,“ sage ich dasselbe, was im ersten Teil gesagt wird, bezüglich zweier Handlungen ihres Mundes, von denen die eine ihre süßeste Rede ist und die andere ihr wunderbares Lächeln. Nur sage ich von letzterem nicht, wie es auf die Herzen anderer wirkt, weil die Erinnerung dieses Lächeln und seine Wirkung nicht festhalten kann.

Nicht viele Tage danach (es war der Wille des Allerhöchsten Gottes, der auch den Tod nicht von sich wies), ging der Vater der wunderbaren Beatrice aus diesem Leben und gewiss in die Herrlichkeit ein. Dadurch geschah es, wie es in Wahrheit nicht anders sein konnte, dass diese Dame von der Bitterkeit der Trauer erfüllt wurde: da ein solcher Abschied für die zurückgebliebenen Freunde sehr schmerzlich ist und keine andere Freundschaft der zwischen einem guten Elternteil und einem guten Kind gleicht; und außerdem in Anbetracht dessen, dass diese Dame im höchsten Maße gut war und ihr Vater (wie von vielen wahrheitsgemäß bestätigt wurde) von überragender Güte. Und weil es in jener Stadt Brauch ist, dass Männer sich in solcher Trauer mit Männern treffen und Frauen mit Frauen, versammelten sich gewisse Damen aus ihrer Gesellschaft bei Beatrice, wo sie allein in ihrem Weinen verweilte: und als sie ein- und ausgingen, konnte ich sie über sie sprechen hören, wie sie weinte. Schließlich gingen zwei von ihnen an mir vorbei, die sagten: „Wahrlich, sie trauert so sehr, dass man aus Mitleid sterben könnte, wenn man sie sähe.“ Dann, als ich die Tränen auf meinem Gesicht fühlte, hob ich meine Hände, um sie zu verbergen: und wäre es nicht gewesen, dass ich hoffte, mehr über sie zu hören (da, wo ich saß, ihre Freunde unaufhörlich ein- und ausgingen), wäre ich sicherlich gegangen, um allein zu sein, als ich die Tränen kommen fühlte. Aber als ich noch an diesem Ort saß, gingen wieder gewisse Damen nahe an mir vorbei, die untereinander sagten: „Wer von uns wird noch fröhlich sein, die wir diese Dame in ihrem erbärmlichen Kummer gehört haben?“ Und es gab andere, die im Vorbeigehen sagten: „Der, der hier sitzt, könnte nicht mehr weinen, wenn er sie so gesehen hätte, wie wir sie gesehen haben;“ und wiederum: „Er ist so verändert, dass er nicht mehr er selbst zu sein scheint.“ Und immer wenn die Damen hin und her gingen, konnte ich sie auf diese Weise über sie und über mich sprechen hören.

Woher ich danach, nachdem ich es bedacht und erkannt hatte, dass hier Stoff für Dichtung lag, beschloss, gewisse Reime zu schreiben, in denen alles enthalten sein sollte, was jene Damen gesagt hatten. Und weil ich gerne mit ihnen gesprochen hätte, wäre da nicht die Diskretion gewesen, tat ich in meinen Reimen so, als hätte ich gesprochen und sie hätten mir geantwortet. Und davon schrieb ich zwei Sonette; im ersten sprach ich sie an, wie ich es gerne getan hätte; und im zweiten erzählte ich ihre Antwort, indem ich die Rede benutzte, die ich von ihnen gehört hatte, als wäre sie an mich selbst gerichtet gewesen. Und die Sonette sind diese:—

I.

Dieses Sonett ist in zwei Teile gegliedert. Im ersten rufe und frage ich diese Damen, ob sie von ihr kommen, und sage ihnen, dass ich dies glaube, weil sie edler zurückkehren. Im zweiten bitte ich sie, mir von ihr zu erzählen; und der zweite beginnt hier mit „Und wenn ihr wirklich.“

II.

Dieses Sonett hat vier Teile, da die Damen, in deren Person ich antworte, vier Formen der Antwort hatten. Und da diese oben hinreichend gezeigt sind, verzichte ich darauf, den Sinn der Teile zu erklären, und unterscheide sie daher nur. Der zweite beginnt hier mit „Und warum ist dein Kummer;“ der dritte hier mit „Nein, überlasst uns unser Leid;“ der vierte mit „Auch ist ihr Blick.“

Einige Tage danach wurde mein Körper von einer schmerzhaften Krankheit befallen, wodurch ich viele Tage lang bitterste Qualen litt, die mich schließlich zu solcher Schwäche brachten, dass ich mich nicht mehr bewegen konnte. Und ich erinnere mich, dass am neunten Tag, überwältigt von unerträglichen Schmerzen, ein Gedanke an meine Dame in meinen Sinn kam: Doch als dieser Gedanke sich ein wenig genährt hatte, kehrte mein Geist zu seinem Grübeln über meinen geschwächten Körper zurück. Und da ich wahrnahm, wie zerbrechlich das Leben ist, selbst wenn die Gesundheit es begleitet, schien mir die Sache so erbärmlich, dass ich nicht anders konnte, als zu weinen; und weinend sagte ich zu mir selbst: „Gewiss muss es irgendwann geschehen, dass die überaus sanfte Beatrice sterben wird.“ Dann, verwirrt, schloss ich meine Augen; und mein Gehirn begann zu arbeiten wie das Gehirn eines Wahnsinnigen und solche Vorstellungen zu haben, wie sie hier folgen. Und zuerst schien es mir, als sähe ich gewisse Frauengesichter mit aufgelösten Haaren, die mir zuriefen: „Du wirst gewiss sterben;“ wonach andere schreckliche und unbekannte Erscheinungen zu mir sagten: „Du bist tot.“ Endlich, als meine Fantasie in ihren Wanderungen fortfuhr, kam ich, ich wusste nicht wohin, und erblickte eine Menge zerzauster, wunderbar trauriger Damen, die weinend hin und her gingen. Dann erlosch die Sonne, so dass die Sterne sich zeigten, und sie waren von solcher Farbe, dass ich wusste, sie mussten weinen: und es schien mir, als fielen die Vögel tot vom Himmel, und als gäbe es große Erdbeben. Dabei, während ich in meiner Trance staunte und von einer schrecklichen Furcht erfüllt war, bildete ich mir ein, dass ein gewisser Freund zu mir kam und sagte: „Hast du nicht gehört? Die, die deine vortreffliche Dame war, ist aus dem Leben genommen worden.“ Dann begann ich sehr kläglich zu weinen; und nicht nur in meiner Vorstellung, sondern mit meinen Augen, die feucht von Tränen waren. Und es schien mir, als blickte ich zum Himmel und sähe eine Menge Engel, die aufwärts zurückkehrten, vor sich eine überaus weiße Wolke: und diese Engel sangen glorreich zusammen, und die Worte ihres Liedes waren diese: „Osanna in excelsis;“ und mehr hörte ich nicht. Dann sagte mein Herz, das so voller Liebe war, zu mir: „Es ist wahr, dass unsere Dame tot liegt;“ und es schien mir, als ginge ich, um den Körper zu betrachten, in dem jener gesegnete und edelste Geist seinen Wohnsitz gehabt hatte. Und so stark war diese müßige Vorstellung, dass sie mich meine Dame im Tode sehen ließ; deren Haupt gewisse Damen mit einem weißen Schleier zu bedecken schienen; und die so demütig in ihrem Aussehen war, dass es war, als hätte sie gesagt: „Ich habe den Anfang des Friedens erblickt.“ Und dabei kam ich durch ihren Anblick zu solcher Demut, dass ich den Tod anrief und sagte: „Nun komm zu mir, und sei nicht länger bitter gegen mich: gewiss, dort, wo du gewesen bist, hast du Sanftheit gelernt. Darum komm jetzt zu mir, der ich dich sehr begehre: siehst du nicht, dass ich schon deine Farbe trage?“ Und als ich all jene Dienste verrichtet sah, die den Toten gebührend sind, schien es mir, als ginge ich in mein eigenes Zimmer zurück und blickte zum Himmel auf. Und so stark war meine Fantasie, dass ich in Wahrheit wieder weinte und mit meiner wahren Stimme sagte: „O vortreffliche Seele! Wie gesegnet ist der, der dich jetzt erblickt!“

Und als ich diese Worte sprach, mit einem schmerzhaften Schluchzen und einem weiteren Gebet an den Tod, wurde eine junge und sanfte Dame, die neben mir stand, wo ich lag, und annahm, dass ich wegen der Schmerzen meiner Krankheit weinte und schrie, von Zittern ergriffen und begann zu weinen. Woraufhin andere Damen, die im Zimmer waren, durch ihr Stöhnen auf mein Unbehagen aufmerksam wurden (die in der Tat sehr nah mit mir verwandt war), sie von mir wegführten und sich dann daranmachten, mich zu wecken, da sie dachten, ich träumte, und sagten: „Schlaf nicht länger und sei nicht beunruhigt.“

Dann, durch ihre Worte, fand diese starke Vorstellung plötzlich ein Ende, in dem Moment, als ich sagen wollte: „O Beatrice! Friede sei mit dir.“ Und ich hatte bereits gesagt: „O Beatrice!“, als ich, erwacht, meine Augen öffnete und wusste, dass es eine Täuschung gewesen war. Doch obwohl ich ihren Namen tatsächlich ausgesprochen hatte, war meine Stimme so von Schluchzen gebrochen, dass sie von diesen Damen nicht verstanden wurde; so dass ich mich, trotz der großen Scham, die ich empfand, auf Anraten der Liebe ihnen zuwandte. Und als sie mich erblickten, begannen sie zu sagen: „Er scheint wie tot“, und flüsterten untereinander: „Lasst uns versuchen, ihn zu trösten.“ Woraufhin sie mir viele beruhigende Worte zusprachen und mich zudem nach der Ursache meiner Furcht fragten. Dann, etwas beruhigt und da ich erkannt hatte, dass es bloße Fantasie war, sagte ich ihnen: „Dies war es, was mich erschreckte;“ und erzählte ihnen alles, was ich gesehen hatte, vom Anfang bis zum Ende, aber ohne einmal den Namen meiner Dame zu nennen. Auch, nachdem ich mich von meiner Krankheit erholt hatte, dachte ich daran, diese Dinge in Reimen zu schreiben; da ich es für eine schöne Sache hielt, bekannt zu werden. Davon schrieb ich dieses Gedicht:—

Dieses Gedicht hat zwei Teile. Im ersten, zu einer unbestimmten Person sprechend, erzähle ich, wie ich von einer vergeblichen Phantasie durch gewisse Damen geweckt wurde, und wie ich ihnen versprach, zu erzählen, was es war. Im zweiten erzähle ich, wie ich es ihnen erzählte. Der zweite Teil beginnt hier: „Ich dachte darüber nach.“ Der erste Teil teilt sich in zwei. Im ersten erzähle ich, was gewisse Damen, und was eine einzelne, aufgrund meiner Phantasie taten und sagten, bevor ich wieder zu meinen Sinnen gekommen war. Im zweiten erzähle ich, was diese Damen zu mir sagten, nachdem ich dieses Irren beendet hatte: und es beginnt hier: „Doch ausgesprochen mit einer so schluchzenden Stimme.“ Dann, wenn ich sage: „Ich dachte darüber nach“, erzähle ich, wie ich ihnen diese meine Vorstellung erzählte; und diesbezüglich habe ich zwei Teile. Im ersten erzähle ich, der Reihe nach, diese Vorstellung. Im zweiten, indem ich sage, wann sie mich riefen, danke ich ihnen verdeckt: und dieser Teil beginnt hier: „Gerade da weckten Sie mich.“

Nach dieser leeren Vorstellung geschah es eines Tages, als ich nachdenklich saß, dass mich ein so starkes Zittern im Herzen befiel, dass es in der Gegenwart meiner Dame nicht anders hätte sein können. Daraufhin bemerkte ich, dass eine Erscheinung der Liebe neben mir war, und es schien mir, als käme er von meiner Dame; und er sagte, nicht laut, sondern in meinem Herzen: „Nun gib Acht, dass du den Tag segnest, an dem ich in dich eingetreten bin; denn es geziemt sich, dass du dies tust.“ Und damit war mein Herz so voller Freude, dass ich es kaum für mein eigenes Herz und nicht für ein anderes halten konnte.

Kurze Zeit nach diesen Worten, die mein Herz mit der Zunge der Liebe zu mir sprach, sah ich eine gewisse Dame auf mich zukommen, die sehr berühmt für ihre Schönheit war und in die jener Freund, den ich bereits als den ersten unter meinen Freunden bezeichnet habe, lange verliebt gewesen war. Der richtige Name dieser Dame war Johanna; aber wegen ihrer Anmut (oder zumindest wurde es so angenommen) wurde sie von vielen Primavera (Frühling) genannt und trug diesen Namen unter ihnen. Dann, als ich wieder hinsah, bemerkte ich, dass die edelste Beatrice ihr folgte. Und als beide Damen an mir vorbeigegangen waren, schien es mir, dass die Liebe wieder in meinem Herzen sprach und sagte: „Die zuerst kam, wurde nur wegen dessen, was an diesem Tag geschehen sollte, Frühling genannt. Und ich selbst war es, der ihr diesen Namen gab; denn wie der Frühling zuerst im Jahr kommt, so sollte sie an diesem Tag zuerst kommen, wenn Beatrice sich nach der Vision ihres Dieners zeigen sollte. Und selbst wenn du ihren richtigen Namen betrachtest, so ist es auch, als ob man sagte: ‚Sie wird zuerst kommen‘; insofern ihr Name, Johanna, von jenem Johannes abgeleitet ist, der dem Wahren Licht vorausging und sagte: ‚Ego vox clamantis in deserto: Parate viam Domini.‘“ Und auch schien es mir, dass er andere Worte hinzufügte, nämlich: „Wer diese Sache zartfühlend untersuchen sollte, könnte Beatrice nicht anders als mit meinem eigenen Namen, das heißt Liebe, bezeichnen; da sie mir so ähnlich ist.“

Dann, nachdem ich darüber nachgedacht hatte, stellte ich mir vor, es in Reimen zu schreiben und es meinem Hauptfreund zu schicken; aber ich ließ gewisse Worte beiseite, die mir geeignet schienen, beiseite gelassen zu werden, weil ich glaubte, dass sein Herz immer noch die Schönheit derjenigen betrachtete, die Frühling genannt wurde.

Und ich schrieb dieses Sonett:—

Dieses Sonett hat viele Teile: wovon der erste erzählt, wie ich das gewohnte Zittern in meinem Herzen erwachen fühlte und wie es schien, dass die Liebe mir freudig von Ferne erschien. Der zweite sagt, wie es mir schien, dass die Liebe in meinem Herzen sprach und wie ihr Aussehen war. Der dritte erzählt, wie ich, nachdem er eine Weile so bei mir gewesen war, gewisse Dinge sah und hörte. Der zweite Teil beginnt hier: „Sprach: ‚Sei nun;‘“ der dritte hier: „Dann, während es ihm gefiel.“ Der dritte Teil teilt sich in zwei. Im ersten sage ich, was ich sah. Im zweiten sage ich, was ich hörte; und er beginnt hier: „So sprach’s die Liebe dann.“

Man könnte mir hier (und sogar von einem Streitwürdigen) entgegenhalten, dass ich von der Liebe gesprochen habe, als wäre sie etwas Äußeres und Sichtbares: nicht nur eine spirituelle Essenz, sondern auch eine körperliche Substanz. Was in absoluter Wahrheit ein Trugschluss ist; da die Liebe an sich keine Substanz, sondern ein Akzidens der Substanz ist. Doch dass ich von der Liebe spreche, als wäre sie etwas Greifbares und sogar Menschliches, zeigt sich an drei Dingen, die ich darüber sage. Und erstens sage ich, dass ich die Liebe auf mich zukommen sah; wobei, da kommen Fortbewegung bedeutet, und da die Philosophie uns lehrt, dass nur eine körperliche Substanz Fortbewegung hat, es scheint, dass ich von der Liebe als einer körperlichen Substanz spreche. Und zweitens sage ich, dass die Liebe lächelte; und drittens, dass die Liebe sprach; Fähigkeiten (und besonders die lachhafte Fähigkeit), die dem Menschen eigen zu sein scheinen: wodurch es ferner scheint, dass ich von der Liebe als einem Menschen spreche. Damit diese Angelegenheit (wie es sich gehört) erklärt werden kann, muss zunächst daran erinnert werden, dass diejenigen, die früher Gedichte über die Liebe schrieben, nicht in der Volkssprache, sondern eher bestimmte Dichter in lateinischer Sprache schrieben. Ich meine, unter uns, obwohl dasselbe vielleicht auch unter anderen gewesen sein mag, und obwohl sie, wie auch unter den Griechen, keine Schriftsteller der gesprochenen Sprache, sondern Literaten waren, diese Dinge behandelten. Und es ist in der Tat noch nicht viele Jahre her, dass Poesie in der Volkssprache gemacht wurde; das Schreiben von Reimen in der gesprochenen Sprache entspricht dem Schreiben von lateinischen Versen im Metrum, durch eine gewisse Analogie. Und ich sage, dass es nur eine kurze Zeit ist, denn wenn wir die Sprache von oco und die Sprache von sì untersuchen, werden wir in diesen Sprachen nichts Geschriebenes finden, das älter ist als die letzten hundertfünfzig Jahre. Auch der Grund, warum bestimmte von sehr geringer Art zuerst einen gewissen Ruhm als Dichter erlangten, ist, dass vor ihnen niemand Verse in der Sprache von sì geschrieben hatte: und von diesen wurde der erste durch den Wunsch zum Schreiben solcher Verse bewegt, sich einer bestimmten Dame verständlich zu machen, der lateinische Poesie schwerfiel. Dies spricht gegen diejenigen, die über andere Dinge als die Liebe reimen; da diese Ausdrucksweise zuerst nur zur Äußerung der Liebe verwendet wurde. Da also Dichtern eine Lizenz zugestanden wird, die den Prosaautoren nicht zugestanden wird, und da diejenigen, die in Reimen schreiben, einfach Dichter in der Volkssprache sind, wird es passend und vernünftig, diesen eine größere Lizenz zu geben als anderen modernen Schriftstellern; und dass jede Metapher oder rhetorische Ähnlichkeit, die Dichtern erlaubt ist, auch bei den Reimern der Volkssprache nicht unschicklich gezählt werden sollte. Wenn wir also sehen, dass erstere unbelebte Dinge sprechen ließen, als hätten sie Sinn und Verstand, und miteinander diskutieren; ja, und nicht nur tatsächliche Dinge, sondern auch solche, die keine reale Existenz haben (da sie Dinge, die nicht sind, sprechen ließen; und oft über solche geschrieben haben, die lediglich Akzidenzien sind, als wären sie Substanzen und menschliche Dinge); so sollte es letzteren erlaubt sein, dasselbe zu tun; das heißt, nicht unüberlegt, sondern mit einem ausreichenden Motiv, das später in Prosa dargelegt werden kann.

Dass die lateinischen Dichter dies getan haben, zeigt sich bei Vergil, wo er sagt, dass Juno (nämlich eine den Trojanern feindlich gesinnte Göttin) zu Äolus, dem Herrn der Winde, sprach; wie es im ersten Buch der Aeneis geschrieben steht: Æole, namque tibi, etc.; und dass dieser Herr der Winde erwiderte: Tuus, o regina, quid optes—Explorare labor, mihi jussa capessere fas est. Und durch denselben Dichter spricht das unbelebte Ding zum belebten, im dritten Buch der Aeneis, wo geschrieben steht: Dardanidæ duri, etc. Bei Lucan spricht das belebte Ding zum unbelebten; so: Multum, Roma, tamen debes civilibus armis. Bei Horaz lässt man den Menschen zu seinem eigenen Verstand sprechen wie zu einer anderen Person; (und nicht nur Horaz hat dies getan, sondern hierin folgt er dem vortrefflichen Homer), so in seiner Poetik: Dic mihi, Musa, virum, etc. Durch Ovid spricht Amor als menschliches Wesen, am Anfang seiner Abhandlung De Remediis Amoris: so: Bella mihi, video, bella parantur, ait. Durch diese Beispiele soll dies denen deutlich gemacht werden, die sich an irgendeinem Teil dieses meines Buches stoßen mögen. Und damit nicht einige aus dem gemeinen Volk zum Spott darüber bewegt werden, will ich hier hinzufügen, dass weder diese alten Dichter so ohne Überlegung sprachen, noch diejenigen, die in unserer Zeit Reime machen, auf dieselbe Weise schreiben sollten, ohne Grund in dem, was sie schreiben; denn es wäre eine schändliche Sache, wenn jemand unter dem Anschein einer Metapher oder rhetorischen Ähnlichkeit reimen sollte und danach, danach befragt, seine Worte nicht von solchem Anschein befreien könnte, zu ihrem richtigen Verständnis. Von denen (nämlich von solchen, die so töricht reimen) kennen ich selbst und die ersten unter meinen Freunden viele.

Doch zurück zum Gegenstand meiner Rede. Diese vortreffliche Dame, von der ich im Vorhergehenden sprach, gelangte schließlich zu solcher Gunst bei allen Menschen, dass, wenn sie irgendwo vorbeiging, die Leute herbeiliefen, um sie zu sehen; was mir eine tiefe Freude war: und wenn sie sich jemandem näherte, so viel Wahrheit und Einfachheit drang in sein Herz, dass er weder wagte, die Augen zu erheben, noch ihren Gruß zu erwidern: und dessen können viele, die es gefühlt haben, Zeugnis ablegen. Sie ging gekrönt und bekleidet mit Demut einher, ohne ein Jota Stolz in all dem, was sie hörte und sah: und als sie vorübergegangen war, wurde von vielen gesagt: „Dies ist keine Frau, sondern einer der schönen Engel des Himmels:“ und einige sagten: „Dies ist sicherlich ein Wunder; gesegnet sei der Herr, der die Macht hat, so wunderbar zu wirken.“ Ich sage, in aller Wahrheit, dass sie sich so sanft und so voller Vollkommenheit zeigte, dass sie in denen, die sie ansahen, eine beruhigende Stille hervorrief, die über jedes Wort hinausging; auch konnte niemand sie ansehen, ohne sofort zu seufzen. Diese Dinge und noch wunderbarere Dinge wurden durch ihre wundersame Tugend bewirkt. Daher beschloss ich, dies betrachtend und den endlosen Lobpreis ihrer Tugenden wieder aufnehmen wollend, etwas zu schreiben, worin ich auf ihren überragenden Einfluss eingehen könnte; damit nicht nur diejenigen, die sie gesehen hatten, sondern auch andere so viel über sie wüssten, wie Worte dem Verstand vermitteln konnten. Und damals schrieb ich dieses Sonett:—

Dieses Sonett ist so leicht zu verstehen, aus dem, was zuvor erzählt wurde, dass es keiner Gliederung bedarf; und daher, es beiseite legend, sage ich auch, dass diese vortreffliche Dame in solcher Gunst bei allen Menschen stand, dass nicht nur sie selbst geehrt und gelobt wurde, sondern durch ihre Gesellschaft Ehre und Lob auch anderen zuteilwurde. Daher schrieb ich, dies wahrnehmend und wünschend, dass es auch denen offenbar werde, die es nicht sahen, das folgende Sonett; worin die Macht angedeutet wird, die ihre Tugend auf andere Damen hatte:—

Dieses Sonett hat drei Teile. Im ersten sage ich, in welcher Gesellschaft diese Dame am wundersamsten erschien. Im zweiten sage ich, wie gnädig ihre Gesellschaft war. Im dritten erzähle ich von den Dingen, die sie, mit Macht, an anderen wirkte. Der zweite beginnt hier: „Die mit ihr gehen;“ der dritte hier: „So vollkommen.“ Dieser letzte Teil teilt sich in drei. Im ersten erzähle ich, was sie an Frauen bewirkte, das heißt, durch ihre eigenen Fähigkeiten. Im zweiten erzähle ich, was sie in ihnen durch andere bewirkte. Im dritten sage ich, wie sie nicht nur in Frauen, sondern in allen Menschen wirkte; und nicht nur während sie selbst anwesend war, sondern, durch die Erinnerung an sie, wundersam wirkte. Der zweite beginnt hier: „Bloß der Anblick;“ der dritte hier: „Aus all ihren Taten.“

Danach, an einem Tag, begann ich zu überlegen, was ich von meiner Dame gesagt hatte: nämlich in diesen beiden vorhergehenden Sonetten: und als ich bemerkte, dass ich nicht von ihrer unmittelbaren Wirkung auf mich zu dieser besonderen Zeit gesprochen hatte, schien es mir, als hätte ich unvollkommen gesprochen. Daraufhin beschloss ich, etwas über die Art und Weise zu schreiben, wie ich damals ihrem Einfluss unterlag, und was ihr Einfluss damals war. Und da ich mir vorstellte, dass ich diese Dinge nicht im kleinen Umfang eines Sonetts sagen könnte, begann ich daher ein Gedicht mit diesem Anfang:—

Quomodo sedet sola civitas plena populo! facta est quasi vidua domina gentium!

Ich war noch mit diesem Gedicht beschäftigt (hatte nur die oben geschriebene Strophe davon verfasst), als der Herr, der Gott der Gerechtigkeit, meine gnädigste Dame zu sich rief, damit sie unter dem Banner jener seligen Königin Maria verherrlicht werde, deren Name in den Worten der heiligen Beatrice stets tiefe Ehrfurcht genoss. Und da es vielleicht gut befunden werden könnte, dass ich etwas über ihren Abschied sagen sollte, werde ich hier die Gründe darlegen, warum ich dies nicht tun werde.

Und die Gründe sind drei. Der erste ist, dass eine solche Angelegenheit nicht von Rechts wegen zum vorliegenden Argument gehört, wenn man den Beginn dieses Büchleins betrachtet. Der zweite ist, dass, selbst wenn das vorliegende Argument es erforderte, meine Feder nicht ausreicht, um in angemessener Weise darüber zu schreiben. Und der dritte ist, dass, selbst wenn es sowohl möglich als auch absolut notwendig wäre, es für mich immer noch unziemlich wäre, darüber zu sprechen, da ich dabei auch mein eigenes Lob sprechen müsste: eine Sache, die bei jedem, der sie tut, tadelnswert ist. Aus diesen Gründen werde ich diese Angelegenheit jemand anderem überlassen.

Nichtsdestotrotz, da die Zahl Neun, die oft in dem, was vorausging, erwähnt wurde (und nicht, wie es scheinen mag, ohne Grund), auch eine Rolle in der Art ihres Todes gespielt zu haben scheint: ist es daher richtig, dass ich etwas darüber sagen sollte. Und aus diesem Grund, nachdem ich zuerst gesagt habe, welche Rolle sie hierbei spielte, werde ich danach einen Grund aufzeigen, der dazu führte, dass diese Zahl so eng mit meiner Dame verbunden war.

Ich sage also, dass nach der Zeitrechnung Italiens ihr edelster Geist in der ersten Stunde des neunten Tages des Monats von uns schied; und nach der syrischen Zeitrechnung im neunten Monat des Jahres: da Tismim, das bei uns Oktober ist, dort der erste Monat ist. Auch wurde sie uns in jenem Jahr unserer Rechnung (nämlich der Jahre unseres Herrn) entrissen, in welchem die vollkommene Zahl neunmal in jenem Jahrhundert vervielfacht wurde, in dem sie in die Welt geboren wurde: das heißt, im dreizehnten Jahrhundert der Christen.

Und was den Grund betrifft, warum diese Zahl ihr so eng verbunden war, so mag es vielleicht dieser sein: Nach Ptolemäus (und auch nach der christlichen Wahrheit) gibt es neun sich drehende Himmel; und nach der allgemeinen Meinung unter Astrologen beeinflussen diese neun Himmel zusammen die Erde. Daher scheint es, dass diese Zahl ihr so verbunden war, um zu bedeuten, dass bei ihrer Geburt alle diese neun Himmel in Bezug auf ihren Einfluss in vollkommener Einheit miteinander waren. Dies ist ein Grund, der angeführt werden kann; aber genauer betrachtet und nach der unfehlbaren Wahrheit war diese Zahl sie selbst: das heißt, durch Ähnlichkeit. So ist die Zahl Drei die Wurzel der Zahl Neun; denn ohne das Dazwischentreten einer anderen Zahl, nur mit sich selbst multipliziert, erzeugt sie Neun, wie wir deutlich sehen, dass dreimal drei Neun sind. Da also Drei an sich der Wirkende von Neun ist und der Große Wirkende der Wunder an sich Drei Personen ist (nämlich: der Vater, der Sohn und der Heilige Geist), die, da sie Drei sind, auch Eins sind: – diese Dame wurde von der Zahl Neun begleitet, damit die Menschen klar erkennen mögen, dass sie eine Neun, das heißt, ein Wunder war, dessen einzige Wurzel die Heilige Dreifaltigkeit ist. Es mag sein, dass eine subtilere Person für diese Sache einen Grund von größerer Subtilität finden würde; aber dies ist der Grund, den ich finde und der mir am besten gefällt.

Nachdem dieses liebenswürdigste Geschöpf von uns gegangen war, wurde die ganze Stadt gleichsam verwitwet und aller Würde beraubt. Dann schrieb ich, trauernd in dieser verlassenen Stadt zurückgeblieben, den vornehmsten Personen derselben in einem Brief über ihren Zustand; wobei ich mit den Worten des Jeremias begann: Quomodo sedet sola civitas! etc. Und ich erwähne dies, damit niemand sich wundere, warum ich diese Worte zuvor niedergeschrieben habe, als ich begann, von ihrem Tod zu handeln. Auch wenn mich jemand tadeln sollte, dass ich diesen Brief, von dem ich gesprochen habe, nicht abschreibe, so will ich zur Entschuldigung anführen, dass ich dieses Büchlein mit der Absicht begann, es ganz in der Volkssprache zu schreiben; da also der Brief, von dem ich spreche, in Latein ist, gehört er nicht zu meinem Vorhaben: zumal ich weiß, dass mein Hauptfreund, für den ich dieses Buch schreibe, auch wünschte, dass es ganz in der Volkssprache sein sollte.

Als meine Augen eine Weile geweint hatten, bis sie vom Weinen so müde waren, dass ich meinen Kummer nicht länger durch sie lindern konnte, dachte ich, dass ein paar traurige Worte mir anstelle von Tränen dienen könnten. Und deshalb beschloss ich, ein Gedicht zu machen, damit ich weinend darin von ihr sprechen könnte, für die so viel Kummer meinen Geist zerstört hatte; und ich begann dann „Die Augen, die weinen“.

Damit dieses Gedicht am Ende umso verwaister erscheint, werde ich es vor dem Schreiben einteilen; und diese Methode werde ich fortan beibehalten. Ich sage, dass dieses arme kleine Gedicht drei Teile hat. Der erste ist ein Vorspiel. Im zweiten spreche ich von ihr. Im dritten spreche ich mitleidig zum Gedicht. Der zweite beginnt hier, „Beatrice ist aufgefahren;“ der dritte hier, „Weine, mein mitleidiges Lied.“ Der erste teilt sich in drei. Im ersten sage ich, was mich zum Sprechen bewegt. Im zweiten sage ich, zu wem ich sprechen will. Im dritten sage ich, von wem ich sprechen will. Der zweite beginnt hier, „Und weil oft, denkend;“ der dritte hier, „Und ich werde sagen.“ Dann, wenn ich sage, „Beatrice ist aufgefahren,“ spreche ich von ihr; und dazu habe ich zwei Teile. Zuerst nenne ich den Grund, warum sie uns entrissen wurde: danach sage ich, wie man ihren Abschied beweint; und dieser Teil beginnt hier, „Wunderbar.“ Dieser Teil teilt sich in drei. Im ersten sage ich, wer sie nicht beweint. Im zweiten sage ich, wer sie beweint. Im dritten spreche ich von meinem Zustand. Der zweite beginnt hier, „Aber Seufzen kommt, und Kummer;“ der dritte, „Mit Seufzern.“ Dann, wenn ich sage, „Weine, mein mitleidiges Lied,“ spreche ich zu diesem meinem Lied und sage ihm, zu welchen Damen es gehen und bei ihnen bleiben soll.

Nachdem ich dieses Gedicht geschrieben hatte, erhielt ich den Besuch eines Freundes, den ich in der Freundschaftsrangfolge als den zweiten nach mir zählte und der zudem durch die engste Verwandtschaft mit jener höchst gnädigen Kreatur verbunden gewesen war. Und als wir ein wenig miteinander gesprochen hatten, begann er mich zu bitten, dass ich etwas zur Erinnerung an eine Dame schreiben möge, die gestorben war; und er verstellte seine Rede, so dass es schien, als spräche er von einer anderen, die erst kürzlich gestorben war: weshalb ich, da ich erkannte, dass seine Rede von niemand anderem als der seligen selbst handelte, ihm sagte, dass es geschehen solle, wie er es verlangte. Dannach, darüber nachgedacht, stellte ich mir vor, einen Teil meiner verborgenen Klagen in einem Sonett Luft zu machen; aber so, dass es scheinen mochte, von diesem meinem Freund gesprochen zu werden, dem ich es geben sollte. Und das Sonett lautet so: „Bleib nun bei mir“, etc.

Dieses Sonett besteht aus zwei Teilen. Im ersten rufe ich die Treuen der Liebe auf, mich zu hören. Im zweiten berichte ich über meinen elenden Zustand. Der zweite beginnt hier: „Merke, wie sie zwingen.“

Als ich aber dieses Sonett geschrieben hatte und bedachte, wem ich es geben sollte, damit es seine Rede zu sein schien, so dünkte es mich, dies sei nur ein armes und karges Geschenk für einen so nahen Verwandten von ihr. Darum schrieb ich, ehe ich ihm dieses Sonett gab, zwei Strophen eines Gedichtes: die erste war in Wahrheit so geschrieben, als ob sie von ihm gesprochen würde, die andere aber war meine eigene Rede, obgleich sie, für jemanden, der nicht genau hinsähe, beide von derselben Person gesagt zu sein schienen. Dennoch muss man, genau hinschauend, erkennen, dass es nicht so ist, insofern der eine diese hochbegnadete Kreatur nicht seine Dame nennt, und der andere es tut, wie offensichtlich ist. Und ich gab das Gedicht und das Sonett meinem Freund und sagte, ich hätte sie nur für ihn gemacht.

Das Gedicht beginnt „Wann immer“ und hat zwei Teile. Im ersten, das heißt, in der ersten Strophe, klagt dieser mein lieber Freund, ihr Verwandter. Im zweiten klage ich; das heißt, in der anderen Strophe, die beginnt „Für immer“. Und so erscheint es, dass in diesem Gedicht zwei Personen klagen, von denen der eine als Bruder klagt, der andere als Diener.

An jenem Tag, der das Jahr vollendete, seit meine Dame zu den Bürgern des ewigen Lebens gemacht worden war, erinnerte ich mich ihrer, als ich allein saß, und machte mich daran, das Abbild eines Engels auf bestimmte Tafeln zu zeichnen. Und während ich dies tat, bemerkte ich zufällig, als ich den Kopf drehte, dass einige neben mir standen, denen ich einen höflichen Empfang hätte bereiten sollen, und dass sie beobachteten, was ich tat: auch erfuhr ich später, dass sie schon eine Weile dort gewesen waren, bevor ich sie bemerkte. Als ich sie bemerkte, erhob ich mich zur Begrüßung und sagte: „Ein anderer war bei mir.“

Danach, als sie mich verlassen hatten, setzte ich mich wieder an meine Beschäftigung, nämlich das Zeichnen von Engelsfiguren: dabei kam mir der Gedanke, diese Angelegenheit in Reimen zu verfassen, als für ihren Jahrestag, und meine Reime an diejenigen zu richten, die mich gerade verlassen hatten. Damals schrieb ich das Sonett, das sagt: „Jene Dame;“ und da dieses Sonett zwei Anfänge hat, muss ich es hier mit beiden teilen.

Ich sage, dass dieses Sonett nach dem ersten Anfang drei Teile hat. Im ersten sage ich, dass diese Dame damals in meiner Erinnerung war. Im zweiten erzähle ich, was die Liebe deshalb mit mir tat. Im dritten spreche ich von den Wirkungen der Liebe. Der zweite beginnt hier: „Die Liebe wissend;“ der dritte hier: „Sie gingen fort.“ Dieser Teil teilt sich in zwei. Im einen sage ich, dass alle meine Seufzer sprechend hervorbrachen. Im anderen sage ich, wie einige bestimmte Worte sprachen, die sich von den anderen unterschieden. Der zweite beginnt hier: „Und immer noch.“ Auf dieselbe Weise ist es mit dem anderen Anfang geteilt, außer dass ich im ersten Teil erzähle, wann diese Dame so in meinen Sinn gekommen war, und dies sage ich im anderen nicht.

Zweiter Anfang.

Dann, nachdem ich eine Weile tief in Gedanken gesessen hatte, wegen der Zeit, die nun vergangen war, war ich so erfüllt von schmerzlichen Vorstellungen, dass es sich äußerlich in meinem veränderten Antlitz zeigte. Daraufhin, dies fühlend und in Furcht, jemand könnte mich gesehen haben, hob ich meine Augen, um zu schauen; und da erblickte ich eine junge und sehr schöne Dame, die mich von einem Fenster aus mit einem Blick voller Mitleid ansah, so dass die Summe des Mitleids in ihr versammelt schien. Und da ich sah, dass unglückliche Menschen, wenn sie bei anderen Mitgefühl erregen, dann am meisten zum Weinen bewegt werden, als ob sie auch Mitleid mit sich selbst empfänden, geschah es, dass meine Augen sich zu Tränen neigten. Woher, aus Furcht, ich könnte meinen elenden Zustand offenbaren, stand ich auf und ging, wohin ich von jener Dame nicht gesehen werden konnte; und sagte danach zu mir selbst: „Gewiss muss auch bei ihr die edelste Liebe wohnen.“ Und damit beschloss ich, ein Sonett zu schreiben, worin ich, zu ihr sprechend, all das sagen sollte, was ich eben gesagt habe. Und da dieses Sonett sehr offensichtlich ist, werde ich es nicht teilen:—

Danach geschah es, dass, wann immer ich von dieser Dame gesehen wurde, sie blass wurde und ein mitleidiges Antlitz annahm, als wäre es aus Liebe; wodurch sie mich oft an meine eigene hochwohlgeborene Dame erinnerte, die gewohnt war, eine ähnliche Blässe zu haben. Und ich weiß, dass ich oft, wenn ich nicht weinen konnte noch auf irgendeine Weise meinen Kummer lindern konnte, diese Dame aufsuchte, die mir durch ihren bloßen Anblick die Tränen in die Augen zu treiben schien. Worüber ich mir vornahm, in Reimen zu ihr zu sprechen, und dann dieses Sonett machte: welches beginnt, „Die Blässe der Liebe“, und welches ohne Teilung klar ist, durch seine vorgenannte Erläuterung:—

Endlich, durch den ständigen Anblick dieser Dame, begannen meine Augen sich übermäßig an ihrer Gesellschaft zu erfreuen; wodurch ich oft viel Unruhe hatte und mich als niederträchtige Person tadelte: auch verfluchte ich oft die Unbeständigkeit meiner Augen und sagte ihnen innerlich: „War euer schwerer Zustand des Weinens nicht einst gewohnt, andere zum Weinen zu bringen? Und wollt ihr diese Sache nun vergessen, weil eine Dame euch ansieht? die euch nur aus Mitleid mit dem Kummer ansieht, den ihr damals um eure eigene gesegnete Dame gezeigt habt. Aber was immer ihr könnt, das tut ihr, verfluchte Augen! oft werde ich euch daran erinnern! denn niemals, bis der Tod euch austrocknet, solltet ihr eurem Weinen ein Ende machen.“ Und als ich so zu meinen Augen gesprochen hatte, wurde ich wieder von extremem und schwerem Seufzen ergriffen. Und damit dieser innere Kampf, den ich durchgemacht hatte, nicht vor allen außer dem elenden Geschöpf, das ihn ertrug, verborgen bliebe, beschloss ich, ein Sonett zu schreiben und diesen schrecklichen Zustand darin zu erfassen. Und ich schrieb dieses, das beginnt: „Das sehr bittere Weinen.“

Das Sonett besteht aus zwei Teilen. Im ersten spreche ich zu meinen Augen, so wie mein Herz in mir selbst gesprochen hat. Im zweiten beseitige ich eine Schwierigkeit, indem ich zeige, wer es ist, der so spricht: und dieser Teil beginnt hier, „So weit“. Es könnte auch andere Einteilungen erhalten; aber dies wäre nutzlos, da es durch die vorhergehende Exposition offensichtlich ist.

Der Anblick dieser Dame versetzte mich in einen so ungewohnten Zustand, dass ich oft an sie dachte, als wäre sie mir zu lieb; und ich begann, sie so zu betrachten: „Diese Dame ist jung, schön, sanft und weise; vielleicht war es die Liebe selbst, die sie mir in den Weg stellte, damit mein Leben Frieden fände.“ Und es gab Zeiten, da dachte ich noch zärtlicher, bis mein Herz seiner Vernunft zustimmte. Doch als es so zugestimmt hatte, kehrte mein Gedanke oft zu mir zurück, wie von der Vernunft bewegt, und ließ mich in mir selbst sagen: „Welche Hoffnung ist das, die mich auf so niedere Weise trösten will und die den Platz aller anderen Vorstellungen eingenommen hat?“ Auch war da eine andere Stimme in mir, die sagte: „Und willst du, nachdem du so viel Leid durch die Liebe erlitten hast, nicht entfliehen, solange du noch kannst, so viel Bitterkeit? Du musst sicher wissen, dass dieser Gedanke das Verlangen der Liebe in sich trägt und sein Leben aus den sanften Augen jener Dame schöpfte, die dir so viel Mitleid gewährte.“ Deshalb, nachdem ich schwer und sehr oft mit mir selbst gestritten hatte, beschloss ich, etwas davon in Reimen zu sagen. Und da im Kampf der Zweifel der Sieg meist denen blieb, die der Dame, von der ich spreche, zuneigten, schien es mir, dass ich dieses Sonett an sie richten sollte: in der ersten Zeile nenne ich jenen Gedanken, der von ihr sprach, einen sanften Gedanken, nur weil er von einer sprach, die sanft war; obwohl er an sich höchst gemein war.

In diesem Sonett mache ich mich zu zwei, je nachdem, wie meine Gedanken voneinander geteilt waren. Den einen Teil nenne ich Herz, das ist der Trieb; den anderen Seele, das ist die Vernunft; und ich erzähle, was der eine zum anderen sagt. Und dass es passend ist, den Trieb Herz und die Vernunft Seele zu nennen, ist denen, denen ich dies offenbaren möchte, deutlich genug. Es ist wahr, dass ich im vorhergehenden Sonett die Partei des Herzens gegen die Augen ergreife; und das scheint dem zu widersprechen, was ich im vorliegenden sage; und deshalb sage ich, dass ich auch dort mit Herz den Trieb meine, weil mein Wunsch, meiner sanftesten Dame zu gedenken, noch größer war, als diese andere zu sehen, obwohl ich in der Tat ein gewisses Verlangen nach ihr hatte, aber es erschien gering: woraus hervorgeht, dass die eine Aussage der anderen nicht widerspricht. Dieses Sonett hat drei Teile. Im ersten beginne ich dieser Dame zu sagen, wie sich all meine Wünsche ihr zuwenden. Im zweiten sage ich, wie die Seele, das ist die Vernunft, zum Herzen, das ist zum Trieb, spricht. Im dritten sage ich, wie letzteres antwortet. Der zweite beginnt hier, „Und was ist das?“, der dritte hier, „Und das Herz antwortet.“

Doch gegen diesen Widersacher der Vernunft erhob sich in mir an einem gewissen Tage, etwa zur neunten Stunde, eine starke, sichtbare Phantasie, worin ich die gnädigste Beatrice zu schauen schien, gekleidet in jenes karmesinrote Gewand, das sie getragen hatte, als ich sie zum ersten Mal erblickte; auch erschien sie mir im gleichen zarten Alter wie damals. Daraufhin versank ich in tiefe Gedanken an sie: und mein Gedächtnis lief, der Zeitfolge entsprechend, zu all jenen Dingen zurück, an denen sie teilgehabt hatte; und mein Herz begann schmerzlich die Begierde zu bereuen, durch die es sich so schändlich so viele Tage lang hatte beherrschen lassen, entgegen der Beständigkeit der Vernunft.

Und dann, da dieses böse Verlangen ganz von mir gewichen war, wandten sich all meine Gedanken wieder ihrer vortrefflichen Beatrice zu. Und ich sage wahrhaftig, dass ich von jener Stunde an beständig mit ganzem gedemütigten und beschämten Herzen an sie dachte; was sich oft in Seufzern zeigte, die den Namen dieser gnädigsten Kreatur und wie sie von uns schied, in sich trugen. Auch geschah es sehr oft, durch die bittere Qual eines Gedankens, dass ich sowohl ihn als auch mich selbst und wo ich war, vergaß. Durch diese Zunahme der Seufzer nahm mein Weinen, das zuvor etwas nachgelassen hatte, in gleicher Weise zu; so dass meine Augen nur noch nach Tränen zu verlangen und sie zu hegen schienen und schließlich rot umrandet waren, als hätten sie Martyrium erlitten: auch konnten sie die Schönheit keines Gesichts mehr ansehen, das sie wieder zu Scham und Übel hätte bringen können: woraus ersichtlich wird, dass sie für ihre Unbeständigkeit passend belohnt wurden. Weshalb ich (in dem Wunsch, dass mein Verzicht auf all solch böse Begierden und eitle Versuchungen beglaubigt und manifestiert werden sollte, über alle Zweifel hinaus, die durch die zuvor geschriebenen Reime hätten aufkommen können) vorschlug, ein Sonett zu schreiben, worin ich diesen Sinn ausdrücken sollte. Und ich schrieb dann: „Weh mir!”

Ich sagte: „Weh mir!”, weil ich mich der Leichtfertigkeit meiner Augen schämte. Dieses Sonett teile ich nicht, da sein Sinn offenkundig genug ist.

Um diese Zeit geschah es, dass eine große Anzahl von Personen eine Pilgerfahrt unternahm, um jenes gesegnete Bild zu schauen, das uns von unserem Herrn Jesus Christus als Abbild seines schönen Antlitzes hinterlassen wurde, (auf welches Antlitz meine liebe Dame nun beständig blickt). Und einige dieser Pilger, die sehr nachdenklich schienen, zogen einen Weg entlang, der beinahe mitten durch die Stadt führt, wo meine gnädigste Dame geboren wurde, lebte und schließlich starb.

Da ich sie sah, sagte ich zu mir selbst: „Diese Pilger scheinen von sehr weit her zu kommen; und ich glaube, sie können von dieser Dame nichts gehört oder gewusst haben. Ihre Gedanken sind nicht bei ihr, sondern bei anderen Dingen; vielleicht bei ihren Freunden, die weit entfernt sind und die wir wiederum nicht kennen.” Und ich fuhr fort zu sagen: „Ich weiß, wenn sie aus einem Lande nahe bei uns wären, würden sie in gewisser Weise beunruhigt erscheinen, wenn sie durch diese Stadt zögen, die so voller Kummer ist.” Und ich sagte auch: „Wenn ich eine Weile mit ihnen sprechen könnte, bin ich sicher, dass ich sie zum Weinen bringen würde, bevor sie diese Stadt verlassen; denn die Dinge, die sie von mir hören würden, müssten in jedem Weinen hervorrufen.”

Und als der letzte von ihnen an mir vorübergegangen war, dachte ich daran, ein Sonett zu schreiben, das meine innere Rede offenbart; und damit es umso mitleidiger wirke, tat ich, als hätte ich es tatsächlich zu ihnen gesprochen. Und ich schrieb dieses Sonett, das beginnt: „Ihr Pilgerleute.“ Ich gebrauchte das Wort Pilger in seiner allgemeinen Bedeutung; denn „Pilger“ kann in zwei Bedeutungen verstanden werden, eine allgemeine und eine spezielle. Allgemein, insofern jeder Mensch, der seinen Geburtsort verlässt, ein Pilger genannt werden kann; während, enger gefasst, nur der ein Pilger ist, der zum Hause des Heiligen Jakobus hingeht oder von ihm wegkommt. Denn es gibt drei verschiedene Bezeichnungen, die denen eigen sind, die Reisen zur Ehre Gottes unternehmen. Sie werden Palmers genannt, die über die Meere nach Osten gehen, von wo sie oft Palmzweige mitbringen. Und Pilger, wie ich gesagt habe, sind diejenigen, die zum heiligen Haus von Galicien reisen; da kein anderer Apostel so weit von seinem Geburtsort begraben wurde wie der selige Heilige Jakobus. Und es gibt eine dritte Art, die Römer genannt werden; insofern sie dorthin gehen, wohin diese, die ich Pilger genannt habe, gingen: das heißt, nach Rom.

Dieses Sonett ist nicht unterteilt, weil seine eigenen Worte es hinreichend erklären.

Eine Weile nach diesen Dingen sandten mir zwei edle Damen eine Botschaft und baten mich, ihnen einige dieser meiner Reime zukommen zu lassen. Und ich (ihre Würdigkeit und Rücksichtnahme in Betracht ziehend) beschloss, auch etwas Neues zu schreiben und es ihnen zusammen mit den anderen zu senden, damit ihre Wünsche ehrenvoller erfüllt würden. Deshalb verfasste ich ein Sonett, das meinen Zustand schildert und das ich ihnen zusammen mit dem vorhergehenden und jenem anderen, das mit „Bleibt nun bei mir und lauscht meinen Seufzern“ beginnt, zukommen ließ. Und das neue Sonett ist „Jenseits der Sphäre.“

Dieses Sonett besteht aus fünf Teilen. Im ersten erzähle ich, wohin mein Gedanke geht, indem ich den Ort nach einem seiner Wirkungen benenne. Im zweiten sage ich, warum er aufsteigt und wer ihn so aufsteigen lässt. Im dritten erzähle ich, was er sah, nämlich eine geehrte Dame. Und ich nenne ihn dann einen „Pilgergeist“, weil er geistig aufsteigt, wie ein Pilger, der sich außerhalb seines bekannten Landes befindet. Im vierten sage ich, wie der Geist sie so sieht (das heißt, in solcher Qualität), dass ich sie nicht verstehen kann; das heißt, mein Gedanke steigt in die Qualität ihrer in einem Maße, das mein Intellekt nicht begreifen kann, da unser Intellekt, gegenüber diesen seligen Seelen, wie unser Auge schwach gegen die Sonne ist; und dies sagt der Philosoph im Zweiten der Metaphysik. Im fünften sage ich, dass, obwohl ich dort, wohin mein Gedanke mich trägt – das heißt, zu ihrer bewundernswerten Essenz – nicht sehen kann, ich zumindest dies verstehe, nämlich dass es ein Gedanke an meine Dame ist, weil ich oft ihren Namen darin höre. Und am Ende dieses fünften Teils sage ich: „Meine Damen“, um zu zeigen, dass es Damen sind, zu denen ich spreche. Der zweite Teil beginnt mit „Eine neue Wahrnehmung“; der dritte mit „Wenn er erreicht hat“; der vierte mit „Er sieht sie so“; der fünfte mit „Und doch weiß ich“. Es könnte noch feiner unterteilt und noch klarer gemacht werden; aber diese Unterteilung mag genügen, und deshalb verweile ich nicht, sie weiter zu unterteilen.

Nachdem ich dieses Sonett geschrieben hatte, wurde mir eine sehr wundersame Vision zuteil: Darin sah ich Dinge, die mich dazu bestimmten, nichts Weiteres über diese höchst Gesegnete zu sagen, bis zu dem Zeitpunkt, da ich würdiger über sie sprechen könnte. Und zu diesem Zweck arbeite ich, so gut ich kann; wie sie wohl weiß. Wenn es also Seinem Wohlgefallen ist, durch den das Leben aller Dinge ist, dass mein Leben noch einige Jahre bei mir bleibt, so ist es meine Hoffnung, dass ich noch über sie schreiben werde, was noch nie zuvor über eine Frau geschrieben wurde. Danach möge es Ihm, der der Meister der Gnade ist, wohlgefallen, dass mein Geist von hinnen gehe, um die Herrlichkeit seiner Dame zu schauen: nämlich der seligen Beatrice, die nun unaufhörlich auf Sein Antlitz blickt, qui est per omnia sæcula benedictus. Laus Deo.

ENDE.

ANMERKUNGEN

1. Gentile. Das Wort bedeutet „edel“ und nicht (in seiner modernen Bedeutung) „sanft“. „Vornehm“ könnte manchmal zutreffen, ist aber in ernsthaften Schriften nicht mehr zulässig.

2. „Purgatorio“, C. xxx.

3. Ich muss hier (um die erste Seite meiner Übersetzung von einer langen Anmerkung zu befreien) einen Vorschlag zur Bedeutung der rätselhaftesten Passage in der gesamten Vita Nuova wagen – jener Satz gleich zu Beginn, der lautet: „La gloriosa donna della mia mente, la quale fù chiamata da molti Beatrice, i quali non sapeano che si chiamare.“ Zu dieser Passage scheinen alle Kommentatoren hilflos zu sein, sie drehen sie hin und her und übernehmen manchmal Änderungen, die in keinem alten Manuskript des Werkes zu finden sind. Die Worte bedeuten wörtlich: „Die glorreiche Dame meines Geistes, die von vielen Beatrice genannt wurde, die nicht wussten, wie sie genannt werden sollte.“ Dies birgt die offensichtliche Schwierigkeit, dass der Name der Dame tatsächlich Beatrice war und dass Dante diesen Namen selbst durchweg verwendet. Im Text meiner Version habe ich als Wiedergabe einen der verschiedenen Kompromisse gewählt, der der Bedeutung die größte Schönheit zu verleihen schien. Es fällt mir jedoch ein, dass eine weniger irrationale Lösung der Schwierigkeit, als jede, die ich bisher vorgeschlagen sah, möglicherweise gefunden werden kann, indem man diese Passage mit dem Schluss des Sonetts auf Seite 104 der Vita Nuova verbindet, das beginnt: „Ich fühlte, wie ein Geist der Liebe sich zu regen begann“, in dessen letzter Zeile die Liebe behauptet, der Name Beatrices sei Liebe. Dante scheint sich mit dieser Vorstellung mit einiger Freude beschäftigt zu haben, ausgehend von dem, was in einem früheren Sonett (Seite 39) über „Liebe in ihrer eigentlichen Form“ (womit Beatrice gemeint zu sein scheint) gesagt wird, die sich über eine tote Dame beugt. Und in Verbindung mit dem Sonett, in dem der Name Beatrices Liebe genannt wird, tritt Dante, als wollte er uns zeigen, dass die Liebe, von der er spricht, nur seine eigene Emotion ist, in eine Argumentation ein, dass Liebe lediglich ein Akzidens in der Substanz ist – mit anderen Worten: „Amore e il cor gentil son una cosa.“ Diese Vermutung mag als extravagant bezeichnet werden; aber die Vita Nuova erweist sich bei näherer Betrachtung als so voller komplizierter und fantastischer Analogien, selbst in der bloßen Anordnung ihrer Teile (viel mehr, als bei jeder noch so genauen Prüfung erscheint), dass es zulässig erscheint, selbst eine skurrile Lösung einer ungelösten Schwierigkeit vorzuschlagen. Oder auf die viel willkommenere Lösung zurückzugreifen, die sich aus der einfachen, inhärenten Schönheit ergibt: Könnte die Bedeutung nicht einfach sein, dass jede Person, die eine so edle und liebliche Schöpfung ohne Kenntnis ihres Namens betrachtete, sie spontan Beatrice genannt haben muss – d.h., die Segenspenderin? Dies wäre eine antithetische Analogie zu der Übersetzung, die ich in meinem Text gewählt habe.

4. „Hier beginnt das neue Leben.“

5. Im Hinblick auf die Bedeutung des Namens: „Die, welche Segen spendet.“ Wir erfahren von Boccaccio, dass dieses erste Treffen bei einem Maifest stattfand, das im Jahr 1274 von Folco Portinari, Beatrices Vater, einem der angesehensten Bürger von Florenz, gegeben wurde: zu diesem Fest begleitete Dante seinen Vater, Alighiero Alighieri.

6. „Hier ist eine Gottheit stärker als ich; die, wenn sie kommt, über mich herrschen wird.“

7. „Eure Seligkeit ist euch nun offenbart worden.“

8. „Wehe mir! denn von nun an werde ich oft beunruhigt werden!“

9.

(Ilias, xxiv. 258.)

10. „Ich bin dein Meister.“

11. „Siehe dein Herz.“

12. Der Freund, von dem Dante hier spricht, war Guido Cavalcanti.

13. d.h., in einer Kirche.

14. Es wird bemerkt werden, dass dieses Gedicht nicht das ist, was wir heute ein Sonett nennen. Seine Struktur ist jedoch der des Sonetts analog, indem es zwei Sextette gefolgt von zwei Quartetten ist, anstatt zwei Quartette gefolgt von zwei Terzetten. Dante wendet den Begriff Sonett auf beide dieser Kompositionsformen an und auf keine andere.

15. Die Kommentatoren behaupten, dass die letzten beiden Zeilen hier nicht auf die verstorbene Dame, sondern auf Beatrice anspielen. Dies würde das Gedicht in seiner Konstruktion sehr ungeschickt machen; doch muss es eine versteckte Anspielung auf Beatrice geben, wie Dante selbst andeutet. Die einzige Form, in der ich sie verfolgen kann, besteht in der impliziten Behauptung, dass eine Person, die die Gesellschaft der verstorbenen Dame genossen hatte, des Himmels würdig war, und diese Person war Beatrice. Oder tatsächlich könnte die Anspielung auf Beatrice im ersten Gedicht sein, wo er sagt, dass die Liebe „in forma vera“ (das heißt, Beatrice) über dem Leichnam trauerte: wie er später von Beatrice sagt, „Quella ha nome Amor.“ Höchstwahrscheinlich sind beide Anspielungen beabsichtigt.

16. „Mein Sohn, es ist Zeit für uns, unser Verstellen abzulegen.“

17. „Ich bin wie das Zentrum eines Kreises, zu dem alle Teile des Umfangs eine gleiche Beziehung haben: aber bei dir ist es nicht so.“ Dieser Satz scheint den Kommentatoren ebenso unklar geblieben zu sein, wie Dante ihn in diesem Moment empfand. Niemand, soweit ich weiß, hat auch nur ernsthaft versucht, eine Bedeutung dafür zu finden. Mir erscheint die folgende nicht unwahrscheinlich. Die Liebe weint um Dantes willen und nicht um ihren eigenen. Sie sagt: „Ich bin das Zentrum eines Kreises (Amor che muove il sole e l’altre stelle): daher sind alle liebenswerten Objekte, ob im Himmel oder auf Erden, oder irgendein Teil des Kreisumfangs, mir gleichermaßen nah. Nicht so du, der Beatrice eines Tages verlieren wird, wenn sie in den Himmel geht.“ Der Satz würde somit eine Andeutung des Todes von Beatrice enthalten, was erklärt, warum Dante als Nächstes gesagt wird, er solle die Bedeutung der Rede nicht erfragen – „Fordere nicht mehr, als dir nützlich sein mag.“

18. „Namen sind die Folgen der Dinge.“

19. Es ist schwierig, Dantes Qual bei diesem Hochzeitsfest nicht mit unserem Wissen zu verbinden, dass Beatrice in ihrem einundzwanzigsten Lebensjahr mit Simone de’ Bardi verheiratet wurde. Dass sie selbst bei dieser Gelegenheit die Braut war, könnte angesichts der Tatsache, dass dies in keiner Weise so angegeben ist, ausgeschlossen erscheinen: aber andererseits ist Dantes Schweigen in der gesamten Vita Nuova bezüglich ihrer Ehe (die selbst seiner idealen Liebe tiefe Trauer gebracht haben muss) so verblüffend, dass wir fast dazu verleitet werden könnten, in dieser Passage die einzige Andeutung davon zu sehen, die er für angemessen hielt.

20. Guido Guinicelli, in der Kanzone, die beginnt: „Im sanften Herzen birgt sich die Liebe.“

21. Im Original gibt es ein Wortspiel zwischen Primavera (Frühling) und prima verrà (sie wird zuerst kommen), dem ich eine möglichst genaue Entsprechung gegeben habe.

22. „Ich bin die Stimme eines Rufenden in der Wüste: ‚Bereitet den Weg des Herrn!‘“

23. Das heißt (so verstehe ich es), aus Zartgefühl gegenüber seinem Freund die Worte unterdrückend, in denen die Liebe Johanna lediglich als Vorläuferin Beatrices beschreibt. Und vielleicht wird im letzteren Teil dieses Satzes ein leiser Vorwurf an den wankelmütigen Guido Cavalcanti gerichtet, der möglicherweise (obwohl Dante es damals noch nicht erfahren hatte) seine Huldigung von Johanna auf Mandetta übertragen hatte.

24. Beim Lesen von Dantes Abhandlung De Vulgari Eloquio wird man feststellen, dass die Unterscheidung, die er hier beabsichtigt, nicht zwischen einer Sprache oder einem Dialekt und einem anderen liegt; sondern zwischen „vulgärer Sprache“ (das ist die Sprache, die von Mutter zu Sohn ohne bewusste Verwendung von Grammatik oder Syntax weitergegeben wird) und der Sprache, die von Grammatikern und den Gesetzen der literarischen Komposition reguliert wird und die Dante einfach „Grammatik“ nennt. Es könnte viel über die Bedeutung dieser Passage gesagt werden, aber es gehört nicht zu meinem Plan, auf solche Fragen einzugehen.

25. d.h., die Sprachen der Provence und der Toskana.

26. Es fällt mir auf, dass diese merkwürdige Passage einen Grund liefert, der bisher (so glaube ich) übersehen wurde, warum Dante solche seiner lyrischen Gedichte, die sich auf Philosophie beziehen, in die Form von Liebesgedichten brachte. Er schrieb lieber in italienischen Reimen als in lateinischen Metren; er dachte, italienische Reime sollten auf Liebesgedichte beschränkt sein: daher musste alles, was er (in diesem Alter) schrieb, die Form eines Liebesgedichts annehmen. So ist jedes Gedicht Dantes, das nicht die Liebe betrifft, später als sein siebenundzwanzigstes Lebensjahr (1291-92), als er die Prosa der Vita Nuova schrieb; die Poesie wurde früher geschrieben, zur Zeit der erwähnten Ereignisse.

27. „Wie sitzt die Stadt so einsam, die voll war von Volk! Wie ist sie zur Witwe geworden, die groß war unter den Nationen!“ – Klagelieder Jeremias, i. I.

28. Beatrice Portinari wird demnach in der ersten Stunde des 9. Juni 1290 gestorben sein. Und aus dem, was Dante zu Beginn dieses Werkes sagt (nämlich, dass sie acht oder neun Monate jünger war als er selbst), lässt sich auch schließen, dass ihr Alter zum Zeitpunkt ihres Todes vierundzwanzig Jahre und drei Monate betrug. Die in dieser Passage erwähnte „vollkommene Zahl“ ist die Zahl zehn.

29. So nach einigen Texten. Die Mehrheit fügt jedoch die Worte hinzu: „Und deshalb war ich in Gedanken“; aber die kürzere Rede ist vielleicht eindringlicher und pathetischer.

30. Boccaccio erzählt uns, dass Dante etwa ein Jahr nach Beatrices Tod Gemma Donati heiratete. Kann Gemma dann „die Dame am Fenster“ sein, deren Liebe Dante so verachtet? Eine solche flüchtige Vermutung (wenn man sie zusammen mit der Interpretation dieser Passage in Dantes späterem Werk, dem Convito, betrachtet) würde natürlich eine Anerkennung dessen implizieren, was meiner Meinung nach im Herzen aller wahren Dante-Kommentare liegt; das heißt, die Existenz der tatsächlichen Ereignisse, selbst dort, wo der allegorische Überbau von Dante selbst errichtet wurde.

31. Die Veronika (Vera icon, oder wahres Bild); das ist das Tuch, mit dem eine Frau angeblich das Gesicht unseres Erlösers auf seinem Weg zum Kreuz abgewischt haben soll und das wundersam sein Abbild bewahrte. Dante erwähnt es auch in der Commedia (Parad. xxxi. 103), wo er sagt:—

32. Dies dürfen wir als die Vision von Hölle, Fegefeuer und Paradies ansehen, die das dreifache Argument der Divina Commedia lieferte. Die lateinischen Worte, die die Vita Nuova abschließen, sind fast identisch mit denen am Ende des Briefes, in dem Dante, nach Abschluss des Paradiso und der Erfüllung der hier ausgedrückten Hoffnung, sein großes Werk Can Grande della Scala widmet.

33. „Der gepriesen ist in alle Ewigkeit.“

THE SIDDAL EDITION
VON
D. G. ROSSETTIS WERKEN.

Bände jetzt erhältlich.

DAS HAUS DES LEBENS:
Eine Sonett-Sequenz.

BALLADEN:
Rose Mary;
Das weiße Schiff;
Die Tragödie des Königs.

DAS NEUE LEBEN (La Vita Nuova)
Von DANTE ALIGHIERI.

Kleines 8vo, mit Frontispizen in Heliogravüre, Leinwand extra, Goldschnitt, Preis 2s. 6d. pro Band, netto.

Weitere Bände sind in Vorbereitung.

ELLIS AND ELVEY
29, NEW BOND STREET, LONDON, W.

Anmerkung des Transkriptors:

Die ursprüngliche Rechtschreibung und Zeichensetzung wurden beibehalten. Kleinere Tippfehler wurden stillschweigend korrigiert.